A. BLOK "BOTA E FRIKSHME" LIBRI ME POEZI
(1909 - 1916)
TE MUZA
Është në meloditë tuaja më të brendshme
Lajmi fatal i vdekjes.
Ka një mallkim të besëlidhjeve të shenjta,
Ka një përdhosje të lumturisë.

Dhe një forcë kaq bindëse
Çfarë jam gati të përsëris pas thashethemeve,
Është sikur ke zbritur engjëjt,
Të josh me bukurinë tënde...

Dhe kur qesh me besim,
Papritur ndizet sipër jush
Ajo e zbehtë, vjollcë-gri
Dhe një herë pashë një rreth.

E keqja apo e mira? - Të gjithë ju nuk jeni nga këtu.
Gjërat e mençura që thonë për ju:
Për të tjerët, ju jeni edhe një muzë edhe një mrekulli.
Për mua ti je mundim dhe ferr.

Nuk e di pse në agim,
Në një orë kur nuk kishte më forcë,
Unë nuk vdiqa, por vura re fytyrën tuaj
Dhe kërkoi ngushëllimet tuaja?

Doja të ishim armiq
Pra, pse më dhatë
Livadh me lule dhe kupa qiellore me yje -
Gjithë mallkimi i bukurisë suaj?

Dhe më tinëzare se nata veriore,
Dhe më dehëse se ai i artë,
Dhe me pak fjalë dashuria cigane
Përkëdheljet e tua ishin të tmerrshme...

Dhe pati një gëzim fatal
Në nëpërkëmbjen e faltoreve të dashura,
Dhe kënaqësi e çmendur për zemrën -
Ky pasion i hidhur është si pelin!
29 dhjetor 1912

Nën zhurmën dhe zhurmën monotone,
Nën rrëmujën e qytetit
Unë po largohem, në zemër të papunë,
Në stuhi, në errësirë ​​dhe në zbrazëti.

E thyej fillin e ndërgjegjes
Dhe e harroj atë "" dhe si ...
Rreth e rrotull - borë, tramvaje, ndërtesa,
Dhe përpara ka drita dhe errësirë.

Po sikur unë, i magjepsur,
Filli i ndërgjegjes që është shkëputur,
Unë do të kthehem në shtëpi i poshtëruar, -
Mund te me harrosh mua?

Ti që e njeh qëllimin e largët
Fener udhëzues,
A do të më falësh stuhitë e mia të borës,
Deliri im, poezia dhe errësira?

Ose mund të bëni më mirë: pa falur,
Zgjohu këmbanat e mia
Kështu që nata të shkrihet
A nuk ju largoi ajo nga atdheu juaj?
2 shkurt 1909

Në këto ditë të verdha mes shtëpive
Ne takohemi vetëm për një moment.
Ti me djeg me sy
Dhe ti fshihesh në një qorrsokak të errët...

Por sytë janë një zjarr i heshtur
Nuk është më kot që më bëni dush,
Dhe nuk është për asgjë që unë përkulem fshehurazi
Para jush, gënjeshtër e heshtur!

Netët e dimrit ndoshta do të braktisen
Ne në një top të çmendur dhe djallëzor,
Dhe më në fund do të më shkatërrojë
Goditja juaj, vështrimi juaj, kama juaj!
6 tetor 1909

Nga mjegulla e kristaltë
Nga një ëndërr e paparë
Imazhi i dikujt, dikujt i çuditshëm...
(Në zyrën e restorantit
Për një shishe verë).

Kërcitja e një këngëje cigane
Erdhi nga sallat e largëta,
Violinat e largëta bërtasin mjegullt...
Hyn era, hyn vasha
Në thellësi të pasqyrave me vija.

Sy për sy - dhe blu e ndezur
Kishte hapësirë.
Magdalena! Magdalena!
Era fryn nga shkretëtira,
Fluturues zjarri.

Xhami juaj i ngushtë dhe stuhia
Pas xhamit bosh të dritares -
Jeta është vetëm gjysma!
Por pas stuhisë është dielli i jugut
Vend i djegur!

Zgjidhja për të gjitha mundimet,
Gjithë blasfemi dhe lavdërim,
Të gjithë gjarpërinjtë buzëqeshin
Të gjitha lëvizjet lutëse, -
Thyeje jetën si gota ime!

Kështu që në shtratin e një nate të gjatë
Nuk ka forcë të mjaftueshme pasionante!
Kështu që në shkretëtirë ulërima e violinave
Sytë e frikësuar
Muzgu i vdekshëm është shuar.
6 tetor 1909

DYFISHTE
Njëherë e një kohë në mjegullën e tetorit
U enda duke kujtuar këngën.
(Oh, një moment puthjesh pa shitur!
Oh, përkëdheljet e vajzave të pablera!)
Dhe tani - në një mjegull të padepërtueshme
U shfaq një këngë e harruar.

Dhe fillova të ëndërroj për rininë time,
Dhe ti je si i gjallë, dhe ti...
Dhe fillova të më merrte me vete ëndrra
Nga era, shiu, errësira...
(Kështu ëndërroni për rininë e hershme.
Dhe ju, do të ktheheni?)

Papritur shoh - nga nata me mjegull,
I tronditur, ai më afrohet
Një i ri i plakur (e çuditshme,
A kam ëndërruar për të në një ëndërr?)
Duke dalë nga nata me mjegull
Dhe ai vjen drejt meje.

Dhe ai pëshpërit: "Jam lodhur duke u lëkundur,
Merr frymë përmes mjegullës së dendur,
Reflektoni në pasqyrat e njerëzve të tjerë
Dhe puth gratë e të huajve..."
Dhe filloi të më dukej e çuditshme,
Se do ta takoj sërish...
Papritur ai buzëqeshi paturpësisht,
Dhe nuk ka njeri pranë meje ...
Ky imazh i trishtuar është i njohur,
Dhe diku e pashë atë ...
Ndoshta vetë
Të takova në një sipërfaqe pasqyre?
tetor 1909

KËNGA E FERRIT
Dita është djegur në sferën e asaj toke,
Aty ku kërkoja rrugë dhe ditë më të shkurtra.
Aty ra një muzg i purpurt.

nuk jam aty. Rruga e natës nëntokësore
Unë rrëshqas poshtë parvazit të shkëmbinjve të rrëshqitshëm.
Ferri i njohur shikon në sy bosh.

Unë u hodha në një top të ndritshëm në tokë,
Dhe në vallëzimin e egër të maskave dhe maskave
Kam harruar dashurinë dhe kam humbur miqësinë.

Ku është shoqëruesi im? - Oh, ku je, Beatrice? -
Unë eci vetëm, duke humbur rrugën e drejtë,
Në qarqet e nëndheshme, siç e dikton zakoni,

Të mbytesh mes tmerreve dhe errësirës.
Përroi bart kufomat e miqve dhe grave,
Aty-këtu do të pulsojë një vështrim lutës ose gjoks;

Një britmë mëshirë, ose një klithmë e butë - me masë
Ju del nga goja; fjalët vdiqën këtu;
Këtu është tërhequr së bashku në mënyrë të pakuptimtë dhe marrëzisht

Një unazë dhimbjeje hekuri në kokë;
Dhe unë, që dikur këndoja me butësi, -
Një i dëbuar që ka humbur të drejtat e tij!
Të gjithë po shkojnë drejt humnerës së pashpresë,
Dhe unë do të ndjek. Por këtu, në një zbulim të shkëmbinjve,
Mbi shkumën e përroit të bardhë si bora,

Para meje është një sallë pa fund.
Rrjeti i aromës së kaktuseve dhe trëndafilave,
Gërshetat e errësirës në thellësitë e pasqyrave;

Mëngjeset e largëta dridhen të paqarta
Idhulli i mundur është pak i praruar;
Dhe fryma e mbytur të mbytet.

Kjo dhomë më kujtoi një botë të tmerrshme,
Aty ku endem i verbër, si në një përrallë të egër,
Dhe ku më gjeti festa e fundit.

Janë hedhur maska ​​të hapura;
Ka një grua të joshur nga një plak,
Dhe drita e paturpshme i gjeti në përkëdheljet e ndyra...

Por korniza e dritares u kthye në të kuqe
Nën puthjen e ftohtë të mëngjesit,
Dhe heshtja bëhet çuditërisht rozë.

Në këtë orë po kalojmë natën në tokën e bekuar,
Vetëm këtu mashtrimi ynë tokësor është i pafuqishëm,
Dhe e shoh, ne jemi të ngazëllyer nga një parandjenjë,

Thellë në pasqyrë përmes mjegullës së mëngjesit.
Drejt meje, nga rrjeta e errësirës,
Një djalë i ri del jashtë. Kampi do të forcohet;

Ngjyra e një trëndafili të tharë në vrimën e butonave të një frak
Më e zbehtë se buzët në fytyrën e një njeriu të vdekur;
Në gisht është një shenjë e një martese misterioze -

Ametisti i mprehtë i unazës shkëlqen;
Dhe shikoj me eksitim të pakuptueshëm
Në tiparet e fytyrës së tij të zbehur
Dhe unë pyes me një zë pak të kuptueshëm:
“Më thuaj pse duhet të ligështohesh
Dhe endeni në qarqe pa kthim?"

Tiparet delikate ishin në konfuzion,
Goja e djegur gëlltit ajrin me lakmi,
Dhe një zë flet nga boshllëku:

"Zbuloni: Unë jam i përkushtuar ndaj mundimeve të pamëshirshme
Për të qenë në një tokë të mjerë
Nën zgjedhën e rëndë të pasionit pa gëzim.

Sapo qyteti ynë të zhduket në errësirë,
Ne jemi të torturuar nga një valë këngësh të çmendura,
Me vulën e krimit në ballë,

Si një vajzë e rënë, e poshtëruar,
Po kërkoj harresën në gëzimet e verës...
Dhe ora e ndëshkimit goditi zemërimin:

Nga thellësia e një ëndrre të paparë
Spërkati, u verbua, shkëlqeu
Para meje është një grua e mrekullueshme!

Në mbrëmje kumbon një gotë të brishtë,
Në mjegullën e turbullt, duke u takuar për një moment
Me të vetmin që përçmoi dashurinë,

E përjetova gëzimin për herë të parë!
I mbyta sytë në sytë e saj!
Lëshova një klithmë pasionante për herë të parë!

Kështu që ky moment erdhi, papritur shpejt.
Dhe errësira ishte e shurdhër. Dhe mbrëmja e gjatë ishte e mjegullt.
Dhe meteorët u shfaqën çuditërisht në qiell.

Dhe aty ishte ky ametist në gjak.
Dhe unë piva gjak nga supet aromatike,
Dhe pija ishte e mbytur dhe rrëshirë ...

Por mos shani histori të çuditshme
Se si zgjati ëndrra e pakuptueshme...
Nga humnerat e natës dhe humnerat e mjegullta

Na erdhi zilja e vdekjes;
Një gjuhë zjarri fluturoi lart, duke fishkëllyer, sipër nesh,
Për të djegur kotësinë e kohëve të ndërprera!

Dhe - e mbyllur në zinxhirë të pamasë -
Një lloj vorbull na çoi në botën e krimit!
Pranguar përgjithmonë nga ëndrrat e shurdhër,

I është dhënë të nuhasë dhimbjen dhe të kujtojë festën,
Kur, si nata, te supet e saj saten
Vampiri i etur përkulet!

Por fati im - a nuk mund ta quaj të tmerrshëm?
Agimi mezi i ftohtë dhe i sëmurë
Do ta mbushë Ferrin me një shkëlqim indiferent,

Nga salla në sallë shkoj për të përmbushur besëlidhjen time,
I shtyrë nga melankolia e pasionit të pafilluar, -
Pra ki dhembshuri dhe kujto, poeti im:

Jam i dënuar në errësirën e largët të dhomës së gjumit,
Aty ku fle e merr frymë nxehtë,
Duke u përkulur mbi të me dashuri dhe trishtim,

Vjeshtë e vonë nga porti
Nga toka e mbuluar me borë
Në udhëtimin e synuar
Anije të rënda po vijnë.

Në qiellin e zi do të thotë
Një vinç mbi ujë
Dhe një fener po lëkundet
Në bregun me borë.

Dhe marinari, i papranuar në bord,
Ai ecën duke u lëkundur nëpër stuhinë e borës.
Gjithçka është e humbur, gjithçka është e dehur!
Mjaft - nuk mund të duroj më ...

Dhe bregu i një porti bosh
Bora e parë e lehtë tashmë ka filluar...
Në qefinin më të pastër, më të butë
A fle mirë, marinar?
14 nëntor 1909

NË ISHUJT
Kolona të sapo mbuluara me borë,
Ura Elagin dhe dy drita.
Dhe zëri i një gruaje të dashuruar.
Dhe kërcitja e rërës dhe gërhitja e një kali.

Dy hije u bashkuan në një puthje
Ata fluturojnë pranë zgavrës së sajë.
Por pa u fshehur apo xheloz,
Unë jam me këtë të renë - me robërinë - me të.

Po, ka një kënaqësi të trishtuar
Fakti që dashuria do të kalojë si bora.
Oh, a është vërtet e nevojshme të betohesh?
Në besnikërinë e lashtë përgjithmonë?

Jo, nuk jam i pari që përkëdhel
Dhe në qartësinë time të rreptë
Unë nuk luaj më në dorëzim
Dhe unë nuk kërkoj mbretëri prej saj.

Jo, me qëndrueshmërinë e gjeometrit
Unë numëroj çdo herë pa fjalë
Urat, kapela, mprehtësia e erës,
Dezertimin e ishujve të ulët.

E nderoj ritualin: e lehtë për t'u mbushur
Zgavra e ariut në fluturim,
Dhe, duke përqafuar figurën e hollë, duke u shpërbërë,
Dhe nxitoni në dëborë dhe errësirë,

Dhe mbani mend këpucët e ngushta,
Duke u dashuruar me peliçet e ftohta...
Në fund të fundit, gjoksi im është në një duel
Nuk do të takohet me shpatën e dhëndrit...

Në fund të fundit, me një qiri në ankthin e lashtë
Nëna e saj nuk po e pret te dera...
Në fund të fundit, burri i gjorë pas qepenit të trashë
Ajo nuk do të jetë xheloze ...

Si shkëlqeu nata e kaluar,
Si quan i verteti?
Gjithçka është vetëm një vazhdim i topit,
Kalimi nga drita në errësirë...
22 nëntor 1909

Lumturia paqësore ka mbaruar,
Mos u ngacmoni, rehati e vonuar.
Kudo këto shënime të dhembshme
Ata ruajnë dhe ju thërrasin në shkretëtirë.

Jeta është e shkretë, e pastrehë, pa fund,
Po, e besova që atëherë
Si më këndoi si një sirenë e dashuruar
Ai motor që fluturoi gjatë natës.
11 shkurt 1910

Muzgu gri ka rënë
Në pranverë qyteti duket i zbehtë.
Një makinë këndoi nga larg
I bie borisë së fitores.

Shikoni përmes dritares së zbehtë
Duke shtypur fort xhamin...
Shikoni. Ju keni ndryshuar shumë kohë më parë
Në mënyrë të pakthyeshme.
11 shkurt 1910

Fryma pikante e marsit ishte në rrethin hënor,
Rëra kërciti nën borën e shkrirë.
Qyteti im u shkri në një stuhi të lagësht,
E qarë, e dashuruar, në këmbët e dikujt.

Ti e shtype veten gjithnjë e më shumë në mënyrë supersticioze,
Dhe m'u duk - përmes gërhitjes së kalit -
Valle hungareze në turmën qiellore
Kumbon dhe qan, duke më ngacmuar.

Dhe era e çmendur, që nxiton në distancë, -
Ai donte të më digjte shpirtin,
Duke më hedhur vellon në fytyrë
Dhe duke kënduar për ditët e vjetra ...

Dhe befas - ti, i largët, i huaj,
Ajo tha me rrufe në sy:
Ky është shpirti, duke hyrë në rrugën e fundit,
Qan çmendurisht për ëndrrat e kaluara.

NË RESTORANT

Nuk do ta harroj kurrë (ai ishte, ose nuk ishte,
Në këtë mbrëmje): pranë zjarrit të agimit
Qielli i zbehtë është djegur dhe ndarë,
Dhe në agimin e verdhë - fenerë.

Unë isha ulur pranë dritares në një dhomë të mbushur me njerëz.
Diku harqet po i këndonin dashurisë.
Të dërgova një trëndafil të zi në një gotë
E artë si qielli, ah.

Ju shikonit. Përshëndeta me siklet dhe paturpësi
Ai dukej arrogant dhe u përkul.
Duke iu kthyer zotërisë, qëllimisht ashpër
Ju thatë: "Dhe ky është i dashuruar".

Dhe tani telat goditën diçka si përgjigje,
Harqet këndonin furishëm...
Por ti ishe me mua me gjithë përbuzjen e rinisë,
Një dridhje e dukshme e dorës...

Ti nxitove me lëvizjen e një zogu të frikësuar,
Ti kaloi sikur ëndrra ime të ishte dritë...
Dhe shpirtrat psherëtiu, qerpikët ranë në gjumë,
Mëndafshët pëshpërisnin të shqetësuar.

Por nga thellësia e pasqyrave më hodhe shikime
Dhe, duke u hedhur, ajo bërtiti: "Kape!"
Dhe monisti kërcente, cigani kërcente
Dhe ajo bërtiti në agim për dashurinë.
19 prill 1910

DAEMON
Më mbaj më fort e më afër
Unë nuk kam jetuar - endej mes të huajve ...
Oh, ëndrra ime! Unë shoh diçka të re
Në delirin e puthjeve të tua!

Në lëngimin tuaj të tërbuar
Melankolia e një pranvere të paparë
Digjet për mua me një rreze të largët
Dhe kënga e zurnes shtrihet.

Tek malet e purpurta me tym
E solla te rreze dhe te zëri
Buzët dhe sytë e lodhur
Dhe qerpikët e duarve të thyera.

Dhe në një zjarr mali në perëndim të diellit,
Në derdhjet e krahëve blu,
Me ty, me ëndrrën e Tamarës,
Unë, qiellori, jam përgjithmonë pa forcë...

Dhe unë ëndërroj - në një fshat të largët,
Në shpatin e malit të pavdekshëm,
Me trishtim ata spërkatën në qiellin tonë
Palosjet e panevojshme të velit...

Atje ai kërcen dhe qan,
Pluhuri rrotullohet dhe rënkon...
Lëreni dhëndrin të galopojë - ai nuk do të përfundojë!
Plumbi çeçen është i vërtetë.
19 prill 1910

Një burrë u dogj atje.

Sa e vështirë është të ecësh mes njerëzve
Dhe bëni sikur nuk vdisni
Dhe për lojën e pasioneve tragjike
Tregojuni historinë atyre që nuk kanë jetuar ende.

Dhe, duke shikuar në makthin tim,
Gjetja e rendit në një vorbull të papajtueshme ndjenjash,
Kështu që përmes shkëlqimit të zbehtë të artit
Mësova zjarrin katastrofik të jetës!
10 maj 1910

Unë jam duke humbur jetën time.
I çmenduri im, i shurdhëri:
Sot festoj me maturi,
Dhe nesër qaj dhe këndoj.

Por, çka nëse e pret vdekja?
Por nëse pas shpine
Ai - me një dorë të pamasë
Mbulimi i një pasqyre - a ia vlen?..

Një dritë pasqyre do të ndizet në sytë tuaj,
Dhe në tmerr, duke mbyllur sytë,
Do të tërhiqem në atë zonë të natës
Nga ku nuk ka kthim...
17 shtator 1910

Orët, ditët dhe vitet kalojnë.
Unë dua të shkund një ëndërr,
Shikoni fytyrat e njerëzve, natyrës,
Shpërndani muzgun e kohës...

Është dikush që tund, duke ngacmuar me dritë
(Kështu në një natë dimri, në verandë
Hija e dikujt do të duket si një siluetë,
Dhe fytyra do të fshihet shpejt).

Këtu është shpata. Ai ishte. Por ai nuk është i nevojshëm.
Kush ma dobësoi dorën? -
Më kujtohet: një rresht i vogël perlash
Një natë, nën hënë,

I sëmurë, i ftohtë,
Dhe sipërfaqja me borë e detit...
Nga poshtë qerpikëve tmerr i shkëlqyeshëm -
Tmerri i lashtë (më lejoni të kuptoj) ...

Fjalët? - Ata nuk ishin aty. - Cfare ndodhi? -
As ëndërr, as realitet. Larg, larg
Ziloi, doli, u largua
Dhe u nda nga toka...

Dhe vdiq. Dhe buzët kënduan.
Kaluan orë apo vite...
(Vetëm telegrafi ra
Ka tela në qiellin e zi...)
Dhe befas (sa e paharrueshme, e njohur!)
E qartë, nga larg
U dëgjua një zë: Ecce homo!
Shpata ra jashtë. Dora me dridhej...

Dhe e fashuar me mëndafsh të mbytur
(Që gjaku të mos dalë nga venat e zeza),
Isha i gëzuar dhe i bindur
Çarmatosur - servirur.

Por ka ardhur koha. duke kujtuar
M'u kujtua: Jo, nuk jam shërbëtor.
Pra vjeshte, hobe me ngjyra!
Përmbytje, gjak dhe njollos borën!
4 tetor 1910

POSHTRIME
Në degët e zeza të pemëve të zhveshura
Muzgu i verdhë i dimrit jashtë dritares.
(Tek skela për ekzekutimin e të dënuarve
Ata do t'ju çojnë në një muzg të tillë).

Damask i kuq i divaneve të zbehur,
Thekë perdesh të pluhurosura...
Në këtë dhomë, në kërcitjen e gotave,
Tregtar, më i mprehtë, student, oficer...

Këto vizatime të zhveshura në revista
Asnjë dorë njeriu nuk është prekur...
Dhe dora e poshtër u shtyp
Ky buton i ndyrë i thirrjes...

Çu! Tapetet e buta kumbuan
Spurs, të qeshura të mbytura nga dyert...
A është vërtet një shtëpi kjo shtëpi?
Kështu është destinuar mes njerëzve?

A jam i lumtur për takimin e sotëm?
Pse je i bardhë si një dërrasë?
Çfarë keni në supet tuaja të zhveshura
Duke goditur një muzg të madh të ftohtë?

Vetëm buzët me gjak të tharë
Në ikonën tuaj ka flori
(A është kjo ajo që ne e quajmë dashuri?)
Përthyer nga një linjë e çmendur...

Në një muzg të verdhë, dimëror, të madh
Shtrati është fundosur (aq madhështor!)...
Është ende e vështirë të marrësh frymë nga përqafimet,
Por ju fishkëlleni përsëri dhe përsëri ...

Ai nuk është i gëzuar - bilbili juaj është varr...
Çu! përsëri - murmuritja e nxitjeve ...
Si një gjarpër, i rëndë, i ushqyer mirë dhe i pluhurosur,
Treni juaj po zvarritet nga karriget mbi tapet...

Ju jeni trim! Pra, jini më të patrembur!
Unë nuk jam burri juaj, as i fejuari juaj, as shoku juaj!
Ndaj fute, engjëlli im i djeshëm,
Në zemër - një thembra e mprehtë franceze!
6 dhjetor 1911

AVIATOR
Fletushka u lëshua.
Duke tundur dy tehet e tij,
Si një përbindësh deti në ujë,
Rrëshqiti në rrymat e ajrit.

Vidhat e saj këndojnë si tela...
Shikoni: piloti i palëkundur
Drejt diellit të verbër mbi podium
Spurs në fluturimin e saj me vidë...

Tashmë në lartësitë e paarritshme
Bakri i motorit shkëlqen...
Atje, mezi i dëgjueshëm dhe i padukshëm,
Helika vazhdon të këndojë...

Pastaj syri kërkon më kot:
Nuk do të gjeni asnjë gjurmë në qiell:
Me dylbi të ngritur lart,
Vetëm ajri është i pastër si uji...

Dhe këtu, në vapën e luhatshme,
Në mjegullën që pi duhan mbi livadh,
Hangarët, njerëzit, gjithçka tokësore -
Si të shtypur në tokë ...

Por përsëri në mjegullën e artë
Është si një akord i çuditshëm...
Është afër, momenti i duartrokitjes
Dhe një rekord patetik botëror!

Ulja e poshtë zbritja është në formë spirale,
Duke u përdredhur gjithnjë e më shumë se tehet,
Dhe befas... qesharake, e shëmtuar
Një shkëputje nga monotonia...

Dhe bisha me helikë të heshtur
Varur në një kënd të frikshëm ...
Kërko me sy të venitur
Mbështet në ajër... bosh!

Është vonë: në barin e fushës
Harku i thërrmuar me krahë...
Në lëmshin e telave të makinës
Dora është më e vdekur se leva...

Pse ishe në qiell, trim,
Për herë të parë dhe të fundit?
Kështu që luanesha laike dhe e korruptuar
Ngri sytë e mi vjollce drejt teje?

Ose kënaqësia e vetë-harresës
Ju keni shijuar shkatërruesin
Çmendurisht i uritur për vjeshtë
Dhe i ndaluat vetë vidhat?

Ose të helmoi trurin, fatkeq
Luftërat e ardhshme janë një pamje e tmerrshme:
Fluturues nate, në errësirën e stuhishme
Dinamit që mban tokë?
1910 - janar 1912

Mami im
Duke u argëtuar në një festë të trazuar,
U ktheva vonë në shtëpi;
Nata endet në heshtje nëpër apartament,
Mbajtja e këndit tim komod.

Të gjitha fytyrat, të gjitha ankesat u bashkuan
Një fytyrë, një vend;
Dhe era e natës këndon nëpër dritare
Këngët e një përgjumjeje...

Vetëm joshësi im nuk fle;
Ai pëshpërit me lajka: “Këtu është manastiri juaj.
Harrojeni të përkohshmen, vulgaren
Dhe këngët gënjejnë në mënyrë të shenjtë për të kaluarën."
6 janar 1912

KERCIMI I VDEKJES
1

Sa e vështirë është për një të vdekur mes njerëzve
Pretendoni të jeni të gjallë dhe të pasionuar!
Por ne duhet, ne duhet të përfshihemi në shoqëri,
Fshehja e zhurmës së kockave për një karrierë...

Të gjallët po flenë. Një i vdekur ngrihet nga varri
Dhe ai shkon në bankë, dhe në gjykatë, në Senat...
Sa më e bardhë të jetë nata, aq më i zi zemërimi,
Dhe pendët kërcasin triumfalisht.

I vdekuri ka punuar gjithë ditën për kallëzimin e tij.
Prania përfundon. Dhe kështu -
Ai pëshpërit, duke tundur të pasmet,
Një shaka e ndyrë për një senator...

Tashmë është mbrëmje. Shiu i lehtë spërkati me baltë
Kalimtarët, dhe shtëpitë, dhe të tjera marrëzi...
Dhe një njeri i vdekur - në një turp tjetër
Ai që bluan mban një taksi.

Salla është e mbushur me njerëz dhe plot kolona
I vdekuri është me nxitim. Ai ka veshur një frak elegant.
Atij i jepet një buzëqeshje mbështetëse
E zonja është budalla dhe burri është budalla.

Ai ishte i rraskapitur nga një ditë mërzie zyrtare,
Por zhurma e kockave të muzës është mbytur...
Ai shtrëngon duart e shokut të tij fort -
Ai duhet të duket i gjallë, i gjallë!

Vetëm në kolonë ai do të takohet me sytë e tij
Me një mik - ajo, si ai, ka vdekur.
Pas fjalimeve të tyre konvencionale laike
Ju dëgjoni fjalët e vërteta:

"Miku i lodhur, ndihem i çuditshëm në këtë dhomë." -
“Miku i lodhur, varri është i ftohtë”. -
"Tashmë është mesnatë." - “Po, por nuk e ftove
Tek valsi NN. Ajo është e dashuruar me ty..."

Dhe atje - NN tashmë po shikon me një vështrim të pasionuar
Ai, ai - me eksitim në gjakun e tij...
Në fytyrën e saj, vajzërisht e bukur,
Kënaqësia e pakuptimtë e të jetuarit të dashurisë...

Ai i pëshpërit fjalë të parëndësishme,
Fjalë magjepsëse për të gjallët,
Dhe ai shikon se si supet bëhen rozë,
Ndërsa koka mbështetej në shpatull...

Dhe helmi i mprehtë i zemërimit të zakonshëm laik
Me zemërim të jashtëzakonshëm ai lavdëron...
"Sa i zgjuar është ai! Sa i dashuruar është me mua!"

Nata, rrugë, fener, farmaci,
Dritë e pakuptimtë dhe e zbehtë.
Jetoni për të paktën një çerek shekulli tjetër -
Gjithçka do të jetë kështu. Nuk ka asnjë rezultat.

Nëse vdisni, do të filloni përsëri
Dhe gjithçka do të përsëritet si më parë:
Nata, valëzimet e akullta të kanalit,
Farmaci, rrugë, llambë.
10 tetor 1912

Rrugë e zbrazët. Një zjarr në dritare.
Farmacisti hebre rënkon në gjumë.

Dhe përballë kabinetit me mbishkrimin Venena,
Duke përkulur ekonomikisht gjunjët e tij kërcitës,

Një skelet, i mbështjellë me një mantel deri në sy,
Ai po kërkon diçka, duke buzëqeshur me gojën e tij të zezë...

E gjeta... Por pa dashje tingëlloi diçka,
Dhe ai e ktheu kafkën... Farmacisti gërrmoi,

Ai u ngrit në këmbë dhe ra në anën tjetër...
Ndërkohë, i ftuari është një shishe e çmuar

Shtyn nga poshtë mantelit të tij dy gra pa hundë
Në rrugë, nën një llambë të bardhë rruge.
tetor 1912

Ëndërr e vjetër, e vjetër. Nga errësira
Fenerët po vrapojnë - ku?
Ka vetëm ujë të zi,
Ka harresë përgjithmonë.

Një hije rrëshqet nëpër qoshe
Një tjetër u zvarrit drejt saj.
Manteli është i hapur, gjoksi është i bardhë,
Ngjyra e kuqe e ndezur në vrimën e butonave të frak.

Hija e dytë është një njeri i hollë për krahë,
Apo nusja nga kurora?
Përkrenare dhe pupla. Pa fytyrë.
Heshtja e një njeriu të vdekur.

Këmbana bie në portë,
Kyçi klikon mirë.
Kalimi i pragut
Prostitutë dhe liriane...

Era rrëqethëse bërtet,
Bosh, i qetë dhe i errët.
Dritarja lart është në zjarr.
Nuk ka rëndësi.

Uji është i zi si plumbi.
Në të ka harresë përgjithmonë.
Fantazma e tretë. Ku po shkon,
A jeni duke rrëshqitur nga hija në hije?
7 shkurt 1914

Njeriu i pasur është përsëri i zemëruar dhe i lumtur,
I gjori poshtërohet përsëri.
Nga çatitë e masave guri
Hëna duket e zbehtë,

Dërgon heshtje
Nis freskinë
Kumbulla guri,
E zeza e tendave...

Gjithçka do të ishte e kotë
Nëse nuk do të kishte mbret,
Për të respektuar ligjet.

Vetëm mos kërkoni një pallat,
fytyrë me natyrë të mirë,
Kurorë e artë.

Ai është nga shkretëtirat e largëta
Në dritën e fenerëve të rrallë
Duket.

Botët po fluturojnë. Vitet ikin. Bosh
Universi na shikon me sy të errët.
Dhe ti, shpirt, i lodhur, i shurdhër,
Ju vazhdoni të përsërisni për lumturinë - sa herë?

Çfarë lumturie? Ftohtësia e mbrëmjes
Në një kopsht që errësohet, në shkretëtirë?
Ose kënaqësitë e errëta e të mbrapshta
Verë, pasione, shkatërrim shpirti?

Çfarë lumturie? Një moment i shkurtër dhe i ngushtë,
Harresa, gjumë dhe pushim nga shqetësimet...
Do të zgjoheni - përsëri i çmendur, i panjohur
Dhe për "fluturimin që të rrëmben zemrën...

Ai psherëtiu dhe shikoi - rreziku kishte kaluar...
Por pikërisht në këtë moment - një shtytje tjetër!
Nisur diku, rastësisht,
Maja fluturon, gumëzhin, nxiton!

Dhe, duke u kapur pas skajit rrëshqitës e të mprehtë,
Dhe gjithmonë duke dëgjuar zhurmën e ziles, -
A po çmendemi në ndryshimin e lara-lartave
Arsyet, hapësirat, kohët e shpikura...

Kur është fundi? Një tingull i bezdisshëm
Ai nuk do të ketë forcë të dëgjojë pa pushim...
Sa e frikshme është gjithçka! Sa e egër! - Me ndihmo,
Shoku, mik! Le të harrojmë përsëri.
2 korrik 1912

Një natë pa të, emri i së cilës është

Emri i ndritshëm: Lenora.

Ishte një mbrëmje vjeshte. Në zhurmën e shiut të qelqit
Unë ende po zgjidhja të njëjtën pyetje të dhimbshme,
Kur jam në zyrën time, i madh dhe me mjegull,
Hyri zotëria. Pas tij është një qen i ashpër.

I ftuari u ul i lodhur në një karrige buzë zjarrit,
Dhe qeni u shtri në tapetin në këmbët e tij.
I ftuari tha me mirësjellje: "A nuk mjafton akoma për ju?
Është koha për të përulur veten para Gjeniut të Fatit, zotëri.”

"Por në pleqëri ka një kthim si të rinisë ashtu edhe të nxehtësisë..." -
Kështu fillova... por ai me ngulm e ndërpreu:
“Ajo është ende e njëjta: Linor i Edgarit të çmendur.
Nuk ka rimbursim. - Më shumë? Tani kam thënë gjithçka”.

Dhe është e çuditshme: jeta ishte një kënaqësi, një stuhi, një ferr,
Dhe këtu - në orën e mbrëmjes - vetëm me një të huaj -
Nën këtë vështrim biznesor e të qetë,
Ajo u paraqit shumë më e thjeshtë për mua ...

Ai zotëria u largua. Por qeni është gjithmonë me mua.
Në një orë të hidhur një vështrim i sjellshëm do të më ngul sytë,
Dhe ai vendos putrën e tij të fortë në gju,
Është sikur të thotë: Është koha të pajtohemi, zotëri.
2 nëntor 1912

Ka një lojë: futuni me kujdes,
Për të qetësuar vëmendjen e njerëzve;
Dhe gjeni pre me sytë tuaj;
Dhe mbani një sy mbi të pa u vënë re.

Sado i pandjeshëm dhe i vrazhdë
Personi që shikohet është
Ai do ta ndiejë shikimin
Të paktën në cepat e buzëve që mezi dridhen.

Dhe tjetri do ta kuptojë menjëherë:
I dridheshin supet, dora i dridhej;
Kthehet - dhe nuk ka asgjë;
Ndërkohë, ankthi po rritet.

Prandaj vështrimi i padukshëm është i frikshëm,
Se ai nuk mund të kapet;
Ju e ndjeni atë, por nuk mund ta kuptoni
Sytë e kujt po të shikojnë?

Jo interesi vetjak, jo dashuria, jo hakmarrja;
Pra - një lojë, si një lojë për fëmijë:
Dhe në çdo takim njerëzish
Këta detektivë sekretë ekzistojnë.

Ndonjëherë ju vetë nuk do ta kuptoni,
Pse ndodh ndonjëherë kjo?
Se do të vish te njerëzit me veten tënde,
Dhe nëse i lini njerëzit, nuk do të jeni vetvetja.

Ka një sy të keq dhe një sy të mirë,
Por do të ishte më mirë të mos ndiqni askënd:
Ka shumë në secilin prej nesh
Të panjohura, forca që luajnë...

Oh, melankoli! Në një mijë vjet
Ne nuk mund të masim shpirtrat:
Do të dëgjojmë fluturimin e të gjithë planetëve,
Bubullima në heshtje...

Ndërkohë, ne jetojmë në të panjohurën
Dhe ne nuk i dimë pikat tona të forta,
Dhe, si fëmijët që luajnë me zjarrin,
Ne djegim veten dhe të tjerët...
18 dhjetor 1913

Sa rritet ankthi natën!
I qetë, i ftohtë, i errët.
Mundon ndërgjegjja, shqetësimet e jetës.
Unë nuk mund të shikoj hënën

Përmes dritares së ngrirë.
Diçka po ndodh në botë.
Në mëngjes kam frikë të zbuloj
Fletë gazete. Dikush dëshiron

Duket, dikush po endet.
Apo ndoshta ai ndryshoi mendje?
Mysafiri është pa gjumë, dyshemeja kërcitet?
Oh, çfarë më intereson!

Do të jem sërish mik me violinën e tavernës,
Monotone dhe melodioze!
Unë do të pi përsëri verë!
Ende jo mjaftueshëm i fortë

Shkoni deri në fund
Me një buzëqeshje të matur, mashtruese,
Pas të cilit është frika e varrit,
Shqetësimi i të Vdekurit.
30 dhjetor 1913

Epo, çfarë pastaj? Duart e dobëta shtrëngohen me lodhje,
Dhe vetë përjetësia shikonte në sytë e zhdukur,
Dhe mundimi u qetësua. Dhe nëse do të kishte mundime të mëdha, -
Çfarë, prisni? - Unë shoh procesionin e trishtuar të natës.

Në fund të fundit, dielli, pasi kishte shkuar rreth rrethit të përshkruar, perëndoi.
Hapni librat e mi: gjithçka që do të ndodhë thuhet atje.
Po, unë isha profet ndërsa kjo zemër lutej, -
Unë u luta dhe këndova për ju, por ju nuk jeni mbretëreshë.

Unë nuk do të jem mbret: ti nuk ndave fuqinë e ëndrrave të tua.
Nuk do të bëhem skllav: ti nuk deshe fuqinë e tokës.
Ja një barrë e re: derisa të hapet varri
Përqafime të lagura - zvarritje pa punë të rëndësishme...

Por unë jam njeri. Dhe, duke njohur rënien time,
Unë nuk mund ta ndrydh ankthin tim: po bëhet më i fortë.
Ajo xhelozia në shtëpi, që e konsumon zemrën me ankth,
Ai këmbëngul pa pushim: Çfarëdo që jeni duke bërë, bëjeni shpejt.
21 shkurt 1914

JETA E SHOKUT IM
1

E gjithë dita është si një ditë: pak punë është bërë
Dhe shqetësime të vogla.
Vargu i tyre kalon nga sytë e lodhur
Ajo do të notojë pa nevojë.

Ju jeni të shqetësuar, por thellë në vetvete jeni të nënshtruar:
Nuk do të digjet - kështu qoftë.
Në fund të shpirtit tuaj, pa gëzim dhe i zi,
Mosbesimi dhe trishtimi.

Dhe deri në mbrëmje linja do të rrjedhë larg
Shqetësimet tuaja të përditshme.
Kur do t'i hedhë një sy kryeqytetit errësira e ftohtë?
Dhe mesnata do të këndojë, -

Dhe do të ishe i lumtur të biesh në gjumë, por - një moment i tmerrshëm!
Ndër të gjitha mendimet e tjera -
Pakuptimësia e të gjitha gjërave, pagëzueshmëria e rehatisë
Ata do të vijnë në mendjen tuaj.

Dhe melankolia e qetë do të shtrydhë fytin tuaj me aq butësi:
As një psherëtimë, as një psherëtimë,
Sikur nata të kishte mallkuar gjithçka,
Vetë djalli iu ul në gjoks!

Ju kërceni dhe vraponi në rrugët e shkreta,
Por nuk ka njeri që të ndihmojë:
Kudo që të ktheheni - ai shikon në sy bosh
Dhe largohet - natën.

Atje era sipër jush do të rënkojë në skica
Deri në mëngjesin e zbehtë;
Polici për të mos e zënë gjumi do të largohet
Një endacak nga zjarri...

Dhe së fundi, do të vijë lodhja e dëshiruar,
Dhe do të jetë njësoj ...
Çfarë""? Ndërgjegjja? A është e vërtetë? Jeta? Sa gjë e vogël është kjo!
Epo, a nuk është qesharake?
11 shkurt 1914

Shiko, këtu është i pafuqishmi,
Në pamundësi për të shpëtuar një jetë,
Dhe ajo, si një shpirt varri,
Është e vështirë të flesh i mbyllur.

Në kasafortën blu të ftohtë
Kështu ata rrafshojnë diskun e sëmurë,
Pështyrë mbi gjithçka në natyrë
Zverdhje e padurueshme.

Largohu edhe ti. Mjaft
Ti durove, mik fatkeq,
Nga melankolia e tij e pavullnetshme,
Nga mundimi i tij i pavullnetshëm.

Ajo që ndodhi ka kaluar
Fati juaj është si gjithë të tjerët:
Zemra ime dëshironte të vërtetën,
Por gënjeshtra e theu atë.
30 dhjetor 1913

Gjithçka ndodhi sipas shkrimeve të shenjta:
Aroma rinore është ftohur,
Dhe fundi i hijeshive
Erdhi gradualisht.
Unë isha i trullosur, duke mos ndjerë erën e tymrave,
U ngushëllova nga mundimi i ferrit,
Rendit të gjitha fjalët
Por me dhemb koka...

Unë isha i sëmurë me dhimbje për një kohë të gjatë,
Trupi u ftoh në heshtje,
I zgjuar: tridhjetë vjet.
Kape dhe lavdëro, por zemër nuk ka.

Zemra është një kufomë e pikturuar.
Dhe kur erdhi fundi,
Ai e gjeti atë mjaft banale
Vdekja e shpirtit tuaj të trishtuar.
30 dhjetor 1913

Kur rastësisht të dielën
E humbi shpirtin
Unë nuk shkova në departamentin e detektivëve,
Ai nuk kërkoi dëshmitarë.

Dhe kishte, megjithatë, mjaft prej tyre:
Këlyshi i oborrit qau,
Gruaja e vjetër qëndronte te porta,
Dhe portieri kërkoi çaj.

Kur doli ngadalë,
Duke ngritur jakën, nga porta,
Vështroi me dhembshuri nga çatia
Sytë e një mace të pistë.

Mendoni se jeni edhe dëshmitar?
Kështu do t'ju përgjigjet!
Në të njëjtën parti
Virtyti i tij!
30 dhjetor 1912

Më erdhi një budalla lypës,
Ai e ndjek me këmbë si një i njohur.
"Ku i ke paratë?" - "E çova në tavernë." -
"Ku është zemra?" - "Hidhet në pishinë."

"Çfarë do?" - "Togo,
Kështu që ju të bëheni të sinqertë si unë,
Sa i përulur jam në poshtërim,
Dhe asgjë më shumë, miku im”.

“Pse po ndërhyn në zemrën e dikujt tjetër?
Shko, hajde, rri larg!" -
“A mendon, zemër, ne jemi dy?
Kot: shiko, shiko përreth..."

Dhe është e vërtetë (epo, unë vendosa detyrën!)
Unë shikoj - askush nuk është afër meje ...
Shikova në xhep - asgjë ...
Shikova në zemër... dhe qava.
30 dhjetor 1913

Dita kaloi si gjithmonë:
Në çmenduri të qetë.
Të gjithë po flisnin përreth
Rreth sëmundjeve, mjekëve dhe ilaçeve.
Një mik më tha për shërbimin,
Tjetra ka të bëjë me Krishtin,
Rreth gazetës - e katërta.
Dy poetë (adhurues të Pushkinit)
Librat u dërguan
Me shumë rima e metra.
Studenti dërgoi
Dorëshkrim me një re grafikësh epi""
(Nga Nadson dhe simbolistët).
Më pas - në tingullin e ziles së telefonit -
Zarfi i lajmëtarit u dorëzua,
I parfumuar me parfumin e dikujt tjetër.
Vendosni trëndafilat në tryezë -
Në shënim shkruhej,
Dhe ne duhej t'i vendosnim në tryezë ...
Pas - një koleg shkrimtar,
I mbytur deri në sy në mjekër,
Për vajtimet e kroatëve të jugut
Ai foli për një kohë të gjatë.
Kritik, futurizëm në plehra,
Simbolika e spikatur
Duke përfunduar me realizëm.
Në kinema në mbrëmje
Baroni fisnik u puth nën një palmë
Me një zonjë të rangut të ulët,
Duke e ngritur tek vetja...
Gjithçka ishte në rregull të shkëlqyer.

Ai ra në gjumë të qetë në mbrëmje
Dhe u zgjua në një vend tjetër.
As i ftohti i mëngjesit,
Asnjë fjalë nga një mik
Jo trëndafila zonjash
Jo një manifestim futurist,
Jo poezitë e Pushkinyanit,
As një qen që leh,
Jo një karrocë gjëmuar -
Asgje asgje
Nuk mund të kthehesha në botë ...

Dhe çfarë mund të bësh vërtet?
Nëse porosia është e shkëlqyer
Botë e vogël e ëmbël
Ndonjëherë do të të zhytë në ëndrra,
Dhe në këto ëndrra unë ëndërroj shumë ...
Dhe ata nuk janë gjithmonë të tillë,
Si në botë, rendi i shkëlqyer...

Jo, ndonjëherë do të zgjoheni
I emocionuar, i alarmuar
Një kujtim i paqartë
Një parandjenjë e fshehtë...
Rrahje me dhunë në tru
Mendime shumë të ndritshme ...
Dhe, duke zbutur dhunën e tyre,
Sikur të keni frikë nga diçka, a nuk është më mirë,
A mendoni se e reja
Dita kaloi si gjithmonë:
Në një çmenduri të qetë?
24 maj 1914

DJALI THOTË:
Mëkatoni ndërsa jeni të shqetësuar
Mëkatet e tua të pafajshme
Ndërsa bukuroshet ngjallin
Poezitë e tua mëkatare.

Për ngushëllim, për argëtim
Pini verë të gazuar
Për sa kohë që ju pëlqen vera,
Nuk është ende e dhimbshme.

A do të shkëlqejnë sytë e paturpshëm -
Mos i mohoni shkëlqimet e tyre,
Mëkate, verë dhe natë pasionante
Duke pëshpëritur "amin" e dashur.

Në fund të fundit, është ende bukuri
Do të kalojë dhe në një orë të çmendur
Ti, në një furi pendimi,
Keni në plan të mallkoni të varfërit, ne.

Dhe do të filloni të bini - por në një turmë
Ne jemi të gjithë të pastër, si engjëjt,
Do të të kapim me thembër
Ju nuk u penguat në një gur ...
10 dhjetor 1915

VDEKJA THOTË:
Kur ankthi pushtoi,
Dhe ai është i çmendur nga ankthi,
Ai harroi se si ta lavdëronte Zotin
Dhe ai këndoi këngë mëkatare.

Por, i befasuar,
Ai rifitoi shikimin e tij dhe një tufë e paqartë
Vizionet e kaluara, një imazh i çuditshëm
Ai ishte i përhumbur ndonjëherë.

Por ai ishte i rraskapitur - dhe herët
Nxehtësia e rinisë është larguar - dhe tani
Kotësia e kujtimeve të shenjta
Ngadalë ngrihet para tij.

Ai nuk beson më në asgjë
Ai dëshiron vetëm të mashtrojë veten,
Dhe ai vetë - në derën time të bekuar
Ngadalë duke kërkuar rrugën.

Është e mjaftueshme që ai të lavdërojë Zotin -
Nuk është një zë, vetëm një rënkim.
Unë do ta hap. Le të jetë pak
Ai do të vuajë akoma.
10 dhjetor 1915

GJAK I ZI
1

Në gjysmë kthese ju qëndruat drejt meje,
Gjoksi dhe dora jote janë të dukshme për mua.

Nëna të ndalon të afrohesh
Jam tunduar të të ofendoj!

Jo, kot i ula sytë,
Frymëmarrja, ndjekja, mbyllja - një stuhi...

Vështrimi im digjet në faqen tënde,
Dridhja shkon poshtë një dore që dridhet...

Rrethi i zjarrit tënd po zgjerohet për mua,
Ti, pa më parë, më shiko!

Një zjarr i stuhishëm i mbuluar me hi -
Vështrimi yt që nuk shikon, rrëshqitës!

po te shikoj. Çdo demon në mua
Ai u fsheh dhe shikoi.
Çdo demon në ju është duke ruajtur,
I fshehur në heshtjen e stuhishme...
Dhe gjoksi i pangopur ngrihet...
A duhet t'i tremb këta demonë të tmerrshëm?
Jo! Hiq sytë dhe mos guxo dhe mos guxo
Shikoni në këtë humnerë të tmerrshme!
22 mars 1914

Edhe emri yt është i neveritshëm për mua,
Por kur i mbyll sytë,
Dëgjoj një përrua të shkumëzuar duke ulëritur,
Një stuhi afrohet nga shkretëtira.

Syri është i heshtur, i artë dhe kafe,
Gishtat kërkojnë fytin e hollë...
Eja ketu. Zvarritje. do të godas -
Dhe, si një mace, do të buzëqeshni ...
30 janar 1914

Oh jo! Nuk dua që unë dhe ti të biem
Përqafime të tmerrshme. Kështu që mundimi të zgjasë gjatë,
Sa herë që i zbërthejmë duart tona të shtrënguara,
Nuk mund të hapësh as buzët në errësirën e natës!

Unë nuk dua të verboj nga vetëtima e stuhisë,
As të dëgjoni ulërimat e violinave (tinguj të dhunshëm!),
As të përjetoni shfletimin e mërzisë së papërshkrueshme,
Duke varrosur kokën tuaj të djegur në hi!

Si njeriu i parë, që digjet në mënyrë hyjnore,
Dua të kthehem përgjithmonë në bregun blu të parajsës
Ju, pasi keni vrarë të gjitha gënjeshtrat dhe keni shkatërruar helmin ...

Por ti po më thërret! Pamja juaj helmuese
Dikush profetizon parajsën! - Unë dorëzohem, duke e ditur
Se parajsa juaj e gjarpërinjve është një ferr mërzie pa fund.
shkurt 1912

Kthehu në shtëpi... I poshtëruar, i zemëruar dhe i lumtur.
Është natë apo ditë atje, në dritare?
Ka një muaj, si një klloun, mbi çatitë e masave
Më bën një grimasë...

Drita - larg, pendimi - larg!
Kush guxon të më ndihmojë?
Vetëm nata do të shpërthejë në trurin e shkatërruar,
Vetëm nata do të hyjë!

Një, një shikim do të depërtojë në një gjoks bosh,
Një vështrim i pangopur do të bërtasë...
Gjithçka do të largohet përgjithmonë, nuk do të vijë më kurrë,
Kur bërtisni: Po!
29 janar 1914

I kapur nga frika, i tërhequr
Në vorbull...
Sa e njohur është kjo dhomë!
Dhe a do të kalojë gjithçka përgjithmonë?

Dhe, i tmerruar, ai pëshpërit pa kohe…
Dhe duke fshehur fytyrën time,
Duart e turpshme janë të përdredhura më fort
Unaza e këndimit...

Dhe rrezja e parë kumbuese e mëngjesit
Përmes perdeve të verdha...
Dhe Zoti tërheq trupin e gruas së fjetur
Modeli juaj i dritës.
2 janar 1914

Nata është si shekuj dhe një dridhje e mprehtë,
Dhe deliri pasionant,
Një gojë për llafaza të çuditshme të hareshme,
Ka një dritë të vjetër, të dobët në dritare.

Garanci joreale
Jo, jo fjalë -
Ajo që humbet çdo kuptim
Dita e zbehtë sapo po zbardhet...

Pastaj - në pamjen e syve të lodhur -
është gënjeshtra juaj!
Pastaj goja ime përdridhet e kuqe flakë
Në mënyrë misterioze të ngjashme me tuajat!
27 dhjetor 1913

Më në fund e munda!
E tërhoqa në pallatin tim!

Tre qirinj në një distancë të pafund.
Jemi të mbuluar me qilima të rëndë dhe pluhur.

Dhe nën zjarrin e errët të tre qirinjve
Kadife e errët e shpatullave të hapura,

Një stuhi gërshetash të ngatërruara, një sy i shurdhër,
Në unazë është një diamant i zbehur,

Dhe goja e djegur është e përgjakur
Kërkon edhe torturën e dashurisë...

Dhe në dështimin e të shurdhërit ka një sy
Shushurima e paqartë e shumë banderolave,

Kumbim, bori dhe bori kuajsh,
Dhe shkëmbinjtë e rëndë të arkivolit.

Oh, i dashur, ne nuk jemi vetëm!
O fatkeq, fik dritat!..

Largoni frikën e pakuptueshme -
Ishte gjaku që gjëmonte në veshët e mi.

Zhurma e borive funerale është afër,
Një psherëtimë e paqartë nga buzët e ftohta:

Burri im i pashëm, turpi im, fatkeqësia ime...
Nata lëshon britmën e saj të turbullt,

Qirinj, sy, fjalë shuhen...
- Je i vdekur, më në fund i vdekur!

E di, të kam pirë gjakun...
Unë të vendos në një arkivol dhe këndoj, -

Në një natë të mjegullt për një pranverë të butë
Gjaku juaj do të këndojë në mua!
tetor 1909

Mbi krijimin më të mirë të Zotit
Unë kam përjetuar fuqinë e përbuzjes.
E godita me shkop.

U vesha shpejt. Gjethe.
Iku. Shikoi përreth me ndrojtje
Në dritaret e mia blu.

Dhe ajo nuk ekziston. Nëpër dritaret blu
Mbrëmja e stuhishme po derdhet,
Dhe pastaj, pas errësirës së motit të keq,
Kufiri i ndezur po digjet.

Lugina të largëta e të lagështa
Dhe afër, lumturi e stuhishme!
I vetëm qëndroj dhe dëgjoj
Sepse violinat më këndojnë.

Ata këndojnë këngë të egra
Se jam bërë i lirë!
Për fatin më të mirë
Kam shkëmbyer pasion të ulët!
13 mars 1910

DAEMON
Ejani, më ndiqni - i nënshtruar
Dhe robi im besnik.
Unë jam në një kreshtë mali me gaz
Unë do të fluturoj me besim me ju.

Unë do t'ju çoj mbi humnerë
Duke e ngacmuar me pafundësi.
Tmerri juaj do të jetë i padobishëm -
Thjesht një frymëzim për mua.

Unë jam nga shiu i pluhurit eterik
Dhe unë do t'ju mbroj nga rrotullimi
Me gjithë forcën e muskujve dhe mbulesën e krahëve
Dhe kur të të ngre lart, nuk do të të lë poshtë.

Dhe në male, në të bardhë të ndezur,
Në një livadh të panjollosur,
Trup i bukur hyjnor
Do të të djeg çuditërisht.

A e dini sa e vogël
Ato genjeshtra njerezore
Ai keqardhje e trishtuar tokësore,
Si e quani pasion të egër?

Kur mbrëmja bëhet më e qetë,
Dhe, i magjepsur nga unë,
Ju dëshironi të fluturoni më lart
Shkretëtira e qiellit të zjarrtë, -
Po, do të të marr me vete
Dhe unë do të të çoj atje
Aty ku toka duket si një yll,
Ylli duket si Toka.

Dhe, pa fjalë nga habia,
Ju shihni botë të reja -
Pamje të pabesueshme
Krijimi i lojës sime...

Duke u dridhur nga frika dhe pafuqia,
Pastaj ti pëshpërit: lëre të shkojë...
Dhe duke hapur krahët në heshtje,
Unë do t'ju buzëqesh: fluturoni.

Dhe nën një buzëqeshje hyjnore,
I shkatërruar në fluturim,
Do të fluturosh si një gur i paqëndrueshëm,
Në boshllëkun e ndritshëm...
9 qershor 1910

Tani ti shtrëngon dorën time të dashur,
Ju luani me të, me shaka,
Dhe ti qan kur vëren gënjeshtrën,
Ose ka një thikë në dorën e të dashurit tuaj,
Fëmijë, fëmijë!

Nuk ka kufi për gënjeshtrën dhe mashtrimin,
Dhe vdekja është shumë larg.
Gjithçka do të jetë më e zezë se drita e tmerrshme,
Dhe vorbulla e planetëve bëhet gjithnjë e më e çmendur
Një tjetër shekull, shekull!

Dhe shekulli i kaluar, më i tmerrshmi nga të gjithë,
Ju dhe unë do të shohim.
I gjithë qielli do të fshehë mëkatin e ndyrë,
E qeshura do të ngrijë në të gjitha buzët,
Melankolia e hiçit...

Pranverë, fëmijë, do të presësh -
Pranvera do të mashtrojë.
Ju do ta thërrisni diellin në qiell -
Dielli nuk do të lindë.
Dhe bërtisni kur filloni të bërtisni
Do të fundoset si guri...
Jini të lumtur me jetën tuaj,
Më e qetë se uji, poshtë barit!
Oh, sikur ta dinit, fëmijë,
I ftohti dhe errësira e ditëve që do të vijnë!
6 qershor 1910 – 27 shkurt 1914

(1909 – 1916)

Është në meloditë tuaja më të brendshme
Lajmi fatal i vdekjes.
Ka një mallkim të besëlidhjeve të shenjta,
Ka një përdhosje të lumturisë.
Dhe një forcë kaq bindëse
Çfarë jam gati të përsëris pas thashethemeve,
Është sikur ke zbritur engjëjt,
Të joshë me bukurinë e saj...
Dhe kur qesh me besim,
Papritur ndizet sipër jush
Ajo e zbehtë, vjollcë-gri
Dhe një herë pashë një rreth.
E keqja apo e mira? - Të gjithë ju nuk jeni nga këtu.
Gjërat e mençura që thonë për ju:
Për të tjerët, ju jeni edhe një muzë edhe një mrekulli.
Për mua ti je mundim dhe ferr.
Nuk e di pse në agim,
Në një orë kur nuk kishte më forcë,
Unë nuk vdiqa, por vura re fytyrën tuaj
Dhe kërkoi ngushëllimet tuaja?
Doja të ishim armiq
Pra, pse më dhatë
Livadh me lule dhe kupa qiellore me yje -
Gjithë mallkimi i bukurisë suaj?
Dhe më tinëzare se nata veriore,
Dhe më dehëse se ai i artë,
Dhe me pak fjalë dashuria cigane
Përkëdheljet e tua ishin të tmerrshme...

Dhe pati një gëzim fatal
Në nëpërkëmbjen e faltoreve të dashura,
Dhe kënaqësi e çmendur për zemrën -
Ky pasion i hidhur është si pelin!

* * *

Nën zhurmën dhe zhurmën monotone,
Nën rrëmujën e qytetit
Unë po largohem, në zemër të papunë,
Në stuhi, në errësirë ​​dhe në zbrazëti.
E thyej fillin e ndërgjegjes
Dhe harroj se çfarë dhe si ...
Rreth e rrotull - borë, tramvaje, ndërtesa,
Dhe përpara ka drita dhe errësirë.
Po sikur të magjepsem
Fija e ndërgjegjes që është prerë,
Unë do të kthehem në shtëpi i poshtëruar, -
Mund te me harrosh mua?
Ti që e njeh qëllimin e largët
Fener udhëzues,
A do të më falësh stuhitë e mia të borës,
Deliri im, poezia dhe errësira?
Ose mund të bëni më mirë: pa falur,
Zgjohu këmbanat e mia
Kështu që nata të shkrihet
A nuk ju largoi ajo nga atdheu juaj?

* * *

Në këto ditë të verdha mes shtëpive
Ne takohemi vetëm për një moment.
Ti me djeg me sy
Dhe ti fshihesh në një qorrsokak të errët...
Por sytë janë një zjarr i heshtur
Nuk është kot që më bëni dush,
Dhe nuk është për asgjë që unë përkulem fshehurazi
Para jush, gënjeshtër e heshtur!
Netët e dimrit ndoshta do të braktisen
Ne në një top të çmendur dhe djallëzor,
Dhe më në fund do të më shkatërrojë
Goditja juaj, vështrimi juaj, kama juaj!

* * *

Nga mjegulla e kristaltë
Nga një ëndërr e paparë
Imazhi i dikujt, dikujt i çuditshëm...
(Në zyrën e restorantit
Për një shishe verë).
Kërcitja e një këngëje cigane
Erdhi nga sallat e largëta,
Violinat e largëta bërtasin mjegullt...
Hyn era, hyn vasha
Në thellësi të pasqyrave me vija.
Sy për sy - dhe blu e ndezur
Kishte hapësirë.
Magdalena! Magdalena!
Era fryn nga shkretëtira,
Fluturues zjarri.
Xhami juaj i ngushtë dhe stuhia
Pas xhamit bosh të dritares -
Jeta është vetëm gjysma!
Por pas stuhisë është dielli i jugut
Vend i djegur!
Zgjidhja për të gjitha mundimet,
Gjithë blasfemi dhe lavdërim,
Të gjithë gjarpërinjtë buzëqeshin
Të gjitha lëvizjet lutëse, -
Thyeje jetën si gota ime!
Kështu që në shtratin e një nate të gjatë
Nuk ka forcë të mjaftueshme pasionante!
Kështu që në shkretëtirë ulërima e violinave
Sytë e frikësuar
Muzgu i vdekshëm është shuar.

Dyfishtë

Njëherë e një kohë në mjegullën e tetorit
U enda duke kujtuar këngën.
(Oh, një moment puthjesh pa shitur!
Oh, përkëdheljet e vajzave të pablera!)
Dhe tani - në një mjegull të padepërtueshme
U shfaq një këngë e harruar.
Dhe fillova të ëndërroj për rininë time,
Dhe ti si i gjallë dhe ti...
Dhe fillova të më merrte me vete ëndrra
Nga era, shiu, errësira...
(Kështu ëndërroni për rininë e hershme.
Dhe ju, do të ktheheni?)
Papritur shoh - nga nata me mjegull,
I tronditur, ai më afrohet
Një i ri i plakur (e çuditshme,
A kam ëndërruar për të në një ëndërr?)
Duke dalë nga nata me mjegull
Dhe ai vjen drejt meje.
Dhe ai pëshpërit: "Jam lodhur duke u lëkundur,
Merr frymë përmes mjegullës së dendur,
Reflektoni në pasqyrat e njerëzve të tjerë
Dhe puth gratë e të huajve..."
Dhe filloi të më dukej e çuditshme,
Se do ta takoj sërish...
Papritur ai buzëqeshi paturpësisht,
Dhe nuk ka njeri pranë meje ...
Ky imazh i trishtuar është i njohur,
Dhe diku e pashë atë ...
Ndoshta vetë
Të takova në një sipërfaqe pasqyre?

tetor 1909

Kënga e Ferrit

Dita është djegur në sferën e asaj dheu,
Aty ku kërkoja rrugë dhe ditë më të shkurtra.
Aty ra një muzg i purpurt.
nuk jam aty.

Rruga e natës nëntokësore
Unë rrëshqas poshtë parvazit të shkëmbinjve të rrëshqitshëm.
Ferri i njohur shikon në sy bosh.
Unë u hodha në një top të ndritshëm në tokë,
Dhe në vallëzimin e egër të maskave dhe maskave
Kam harruar dashurinë dhe kam humbur miqësinë.
Ku është shoqëruesi im? - Oh, ku je, Beatrice? -
Unë eci vetëm, duke humbur rrugën e drejtë,
Në qarqet e nëndheshme, siç e dikton zakoni,
Të mbytesh mes tmerreve dhe errësirës.
Përroi bart kufomat e miqve dhe grave,
Aty-këtu do të pulsojë një vështrim lutës ose gjoks;
Një britmë mëshirë, ose një klithmë e butë - me masë
Ju del nga goja; fjalët vdiqën këtu;
Këtu është tërhequr së bashku në mënyrë të pakuptimtë dhe marrëzisht
Një unazë dhimbjeje hekuri në kokë;
Dhe unë, që dikur këndoja me butësi, -
Një i dëbuar që ka humbur të drejtat e tij!
Të gjithë po shkojnë drejt humnerës së pashpresë,
Dhe unë do të ndjek. Por këtu, në një zbulim shkëmbinjsh,
Mbi shkumën e përroit të bardhë si bora,
Para meje është një sallë pa fund.
Rrjeti i aromës së kaktuseve dhe trëndafilave,
Gërshetat e errësirës në thellësi të pasqyrave;
Mëngjeset e largëta dridhen të paqarta
Idhulli i mundur është pak i praruar;
Dhe fryma e mbytur të mbytet.

Kjo dhomë më kujtoi një botë të tmerrshme,
Aty ku endem i verbër, si në një përrallë të egër,
Dhe ku më gjeti festa e fundit.
Aty janë hedhur maska ​​të hapura;
Ka një grua të joshur nga një plak,
Dhe drita e paturpshme i gjeti në përkëdheljet e ndyra...
Por korniza e dritares u kthye në të kuqe
Nën puthjen e ftohtë të mëngjesit,
Dhe heshtja bëhet çuditërisht rozë.
Në këtë orë po kalojmë natën në tokën e bekuar,
Vetëm këtu mashtrimi ynë tokësor është i pafuqishëm,
Dhe unë shikoj, ne jemi të ngazëllyer nga një parandjenjë,
Thellë në pasqyrë përmes mjegullës së mëngjesit.
Drejt meje, nga rrjeta e errësirës,
Një djalë i ri del jashtë. Kampi do të forcohet;
Ngjyra e një trëndafili të tharë në vrimën e butonave të një frak
Më e zbehtë se buzët në fytyrën e një njeriu të vdekur;
Në gisht është një shenjë e një martese misterioze -
Ametisti i mprehtë i unazës shkëlqen;
Dhe shikoj me eksitim të pakuptueshëm
Në tiparet e fytyrës së tij të zbehur
Dhe unë pyes me një zë pak të kuptueshëm:
“Më thuaj pse duhet të ligështohesh
Dhe endeni në qarqe pa kthim?”
Tiparet delikate ishin në konfuzion,
Goja e djegur gëlltit ajrin me lakmi,
Dhe një zë flet nga boshllëku:

"Zbuloni: Unë jam i përkushtuar ndaj mundimeve të pamëshirshme
Për të qenë në një tokë të mjerë
Nën zgjedhën e rëndë të pasionit pa gëzim.
Sapo qyteti ynë të zhduket në errësirë,
Ne jemi të torturuar nga një valë këngësh të çmendura,
Me shenjën e krimit në ballë,
Si një vajzë e rënë, e poshtëruar,
Unë kërkoj harresën në gëzimet e verës...
Dhe ora e ndëshkimit goditi zemërimin:
Nga thellësia e një ëndrre të paparë
Spërkati, u verbua, shkëlqeu
Para meje është një grua e mrekullueshme!
Në mbrëmje kumbon një gotë të brishtë,
Në një mjegull të dehur, duke u takuar për një moment
Me të vetmin që përçmoi dashurinë,
E përjetova gëzimin për herë të parë!
I mbyta sytë në sytë e saj!
Lëshova një klithmë pasionante për herë të parë!
Kështu që ky moment erdhi, papritur shpejt.
Dhe errësira ishte e shurdhër. Dhe mbrëmja e gjatë ishte e mjegullt.
Dhe meteorët u shfaqën çuditërisht në qiell.
Dhe aty ishte ky ametist në gjak.
Dhe unë piva gjak nga supet aromatike,
Dhe pija ishte e mbytur dhe rrëshirë ...

Por mos shani histori të çuditshme
Se si zgjati ëndrra e pakuptueshme...
Nga humnerat e natës dhe humnerat e mjegullta
Kënga e vdekjes na erdhi;
Një gjuhë zjarri fluturoi lart, duke fishkëllyer, sipër nesh,
Për të djegur kotësinë e kohëve të ndërprera!
Dhe - e mbyllur në zinxhirë të pamasë -
Një lloj vorbull na çoi në botën e krimit!
Pranguar përgjithmonë nga ëndrrat e shurdhër,
I është dhënë të nuhasë dhimbjen dhe të kujtojë festën,
Kur, atë natë, te supet e saj saten
Vampiri i etur përkulet!
Por fati im - a nuk mund ta quaj të tmerrshëm?
Agimi mezi i ftohtë dhe i sëmurë
Do ta mbushë Ferrin me një shkëlqim indiferent,
Nga salla në sallë shkoj për të përmbushur besëlidhjen time,
I shtyrë nga melankolia e pasionit të pafilluar, -
Pra ki dhembshuri dhe kujto, poeti im:
Jam i dënuar në errësirën e largët të dhomës së gjumit,
Aty ku fle e merr frymë nxehtë,
Duke u përkulur mbi të me dashuri dhe trishtim,
Ngjisni unazën tuaj në shpatullën e bardhë!”

* * *

Vjeshtë e vonë nga porti
Nga toka e mbuluar me borë
Në udhëtimin e synuar
Anije të rënda po vijnë.
Në qiellin e zi do të thotë
Një vinç mbi ujë
Dhe një fener po lëkundet
Në bregun me borë.
Dhe marinari, i papranuar në bord,
Ai ecën duke u lëkundur nëpër stuhinë e borës.
Gjithçka është e humbur, gjithçka është e dehur!
Mjaft - nuk mund të duroj më ...
Dhe bregu i një porti bosh
Bora e parë e lehtë tashmë ka filluar...
Në qefinin më të pastër, më të butë
A fle mirë, marinar?

Në ishuj

Kolona të sapo mbuluara me borë,
Ura Elagin dhe dy drita.
Dhe zëri i një gruaje të dashuruar.
Dhe kërcitja e rërës dhe gërhitja e një kali.
Dy hije u bashkuan në një puthje
Ata fluturojnë pranë zgavrës së sajë.
Por pa u fshehur apo xheloz,
Unë jam me këtë të renë - me robërinë - me të.
Po, ka një kënaqësi të trishtuar
Fakti është se dashuria do të kalojë si bora.
Oh, a është vërtet e nevojshme të betohesh?
Në besnikërinë e lashtë përgjithmonë?
Jo, nuk jam i pari që përkëdhel
Dhe në qartësinë time të rreptë
Unë nuk luaj më në dorëzim
Dhe unë nuk kërkoj mbretëri prej saj.

Jo, me qëndrueshmërinë e gjeometrit
Unë numëroj çdo herë pa fjalë
Ura, kishëz, ashpërsia e erës,
Dezertimin e ishujve të ulët.
E nderoj ritualin: e lehtë për t'u mbushur
Zgavra e ariut në fluturim,
Dhe, duke përqafuar figurën e hollë, duke u shpërbërë,
Dhe nxitoni në dëborë dhe errësirë,
Dhe mbani mend këpucët e ngushta,
Duke u dashuruar me peliçet e ftohta...
Në fund të fundit, gjoksi im është në një duel
Nuk do të takohet me shpatën e dhëndrit...
Në fund të fundit, me një qiri në ankthin e lashtë
Nëna e saj nuk po e pret te dera...
Në fund të fundit, burri i gjorë pas qepenit të trashë
Ajo nuk do të jetë xheloze ...
Si shkëlqeu nata e kaluar,
Si quan i verteti?
Gjithçka është vetëm një vazhdim i topit,
Kalimi nga drita në errësirë...

* * *

Muzgu gri ka rënë
Në pranverë qyteti duket i zbehtë.
Makina këndoi nga larg
I bie borisë së fitores.
Shikoni përmes dritares së zbehtë
Duke shtypur fort xhamin...
Shikoni. Ju keni ndryshuar shumë kohë më parë
Në mënyrë të pakthyeshme.

* * *

Lumturia paqësore ka mbaruar,
Mos u ngacmoni, rehati e vonuar.
Kudo këto shënime të dhembshme
Ata ruajnë dhe ju thërrasin në shkretëtirë.
Jeta është e shkretë, e pastrehë, pa fund,
Po, e besova që atëherë
Si më këndoi si një sirenë e dashuruar
Ai motori që fluturoi gjatë natës.

* * *

Fryma pikante e marsit ishte në rrethin hënor,
Rëra kërciti nën borën e shkrirë.
Qyteti im u shkri në një stuhi të lagësht,
E qarë, e dashuruar, në këmbët e dikujt.
Ti e shtype veten gjithnjë e më shumë në mënyrë supersticioze,
Dhe m'u duk - përmes gërhitjes së kalit -
Valle hungareze në turmën qiellore
Kumbon dhe qan, duke më ngacmuar.
Dhe era e çmendur, që nxiton në distancë, -
Ai donte të më digjte shpirtin,
Duke më hedhur vellon në fytyrë
Dhe duke kënduar për ditët e vjetra ...
Dhe befas - ti, i largët, i huaj,
Ajo tha me rrufe në sy:
Ky është shpirti, duke hyrë në rrugën e fundit,
Qan çmendurisht për ëndrrat e kaluara.

Kapela në ishullin Krestovsky

Ne restorant

Nuk do ta harroj kurrë (ai ishte, ose nuk ishte,
Në këtë mbrëmje): pranë zjarrit të agimit
Qielli i zbehtë është djegur dhe ndarë,
Dhe në agimin e verdhë - fenerë.
Unë isha ulur pranë dritares në një dhomë të mbushur me njerëz.
Diku harqet i këndonin dashurisë.
Të dërgova një trëndafil të zi në një gotë
E artë si qielli, ah.
Ju shikonit. Përshëndeta me siklet dhe paturpësi
Ai dukej arrogant dhe u përkul.
Duke iu kthyer zotërisë, qëllimisht ashpër
Ju thatë: "Dhe ky është i dashuruar".
Dhe tani telat goditën diçka si përgjigje,
Harqet këndonin furishëm...
Por ti ishe me mua me gjithë përbuzjen e rinisë,
Një dridhje paksa e dukshme e dorës...
Ti nxitove me lëvizjen e një zogu të frikësuar,
Ti kaloi sikur ëndrra ime të ishte dritë...
Dhe shpirtrat psherëtiu, qerpikët ranë në gjumë,
Mëndafshët pëshpërisnin të shqetësuar.
Por nga thellësia e pasqyrave më hodhe shikime
Dhe, duke u hedhur, ajo bërtiti: "Kape!..."
Dhe monisti kërcente, cigani kërcente
Dhe ajo bërtiti në agim për dashurinë.

Daemon

Më mbaj më fort e më afër
Unë nuk kam jetuar - endej mes të huajve ...
Oh, ëndrra ime! Unë shoh diçka të re
Në delirin e puthjeve të tua!
Në lëngimin tuaj të tërbuar
Melankolia e një pranvere të paparë
Digjet për mua me një rreze të largët
Dhe kënga e zurnes shtrihet.
Tek malet e purpurta me tym
E solla te rreze dhe te zëri
Buzët dhe sytë e lodhur
Dhe qerpikët e duarve të thyera.
Dhe në një zjarr mali në perëndim të diellit,
Në derdhjet e krahëve blu,
Me ty, me ëndrrën e Tamarës,
Unë, qiellori, jam përgjithmonë pa forcë...
Dhe unë ëndërroj - në një fshat të largët,
Në shpatin e malit të pavdekshëm,
Me trishtim ata spërkatën në qiellin tonë
Palosjet e panevojshme të velit...
Atje ai kërcen dhe qan,
Pluhuri rrotullohet dhe rënkon...
Lëreni dhëndrin të galopojë - ai nuk do të përfundojë!
Plumbi çeçen është i vërtetë.

* * *

Një burrë u dogj atje.

Sa e vështirë është të ecësh mes njerëzve
Dhe bëni sikur nuk vdisni
Dhe për lojën e pasioneve tragjike
Tregojuni historinë atyre që nuk kanë jetuar ende.
Dhe, duke shikuar në makthin tim,
Gjetja e rendit në një vorbull të papajtueshme ndjenjash,
Kështu që përmes shkëlqimit të zbehtë të artit
Mësova zjarrin katastrofik të jetës!

* * *

Unë jam duke humbur jetën time.
I çmenduri im, i shurdhëri:
Sot festoj me maturi,
Dhe nesër qaj dhe këndoj.
Por çka nëse e pret vdekja?
Por nëse pas shpine
Ai - me një dorë të pamasë
Të mbulosh një pasqyrë - ia vlen?...
Një dritë pasqyre do të ndizet në sytë tuaj,
Dhe në tmerr, duke mbyllur sytë,
Do të tërhiqem në atë zonë të natës
Nga ku nuk ka kthim...

* * *

Orët, ditët dhe vitet kalojnë.
Unë dua të shkund një ëndërr,
Shikoni fytyrat e njerëzve, natyrës,
Shpërndani muzgun e kohës...
Është dikush që tund, duke ngacmuar me dritë
(Kështu në një natë dimri, në verandë
Hija e dikujt do të duket si një siluetë,
Dhe fytyra do të fshihet shpejt).
Këtu është shpata. Ai ishte. Por ai nuk është i nevojshëm.
Kush ma dobësoi dorën? -
Më kujtohet: një rresht i vogël perlash
Një natë, nën hënë,
I sëmurë, i ftohtë,
Dhe sipërfaqja me borë e detit...
Nga poshtë qerpikëve tmerr i shkëlqyeshëm -
Tmerri i lashtë (më lejoni të kuptoj)…
Fjalët? - Ata nuk ishin aty. - Cfare ndodhi? -
As ëndërr, as realitet. Larg, larg
Ziloi, doli, u largua
Dhe u nda nga toka...
Dhe vdiq. Dhe buzët kënduan.
Kanë kaluar orë apo vite...
(Vetëm telegrafi ra
Ka tela në qiellin e zi...)
Dhe befas (sa e paharrueshme, e njohur!)
E qartë, nga larg
U dëgjua një zë: Ecce homo!
Shpata ra jashtë. Dora me dridhej...
Dhe e fashuar me mëndafsh të mbytur
(Që gjaku të mos dalë nga venat e zeza),
Isha i gëzuar dhe i bindur
Çarmatosur - servirur.
Por ka ardhur koha. duke kujtuar
M'u kujtua: Jo, nuk jam shërbëtor.
Pra vjeshte, hobe me ngjyra!
Përmbytje, gjak dhe njollos borën!

Poshtërimi

Në degët e zeza të pemëve të zhveshura
Muzgu i verdhë i dimrit jashtë dritares.
(Tek skela për ekzekutimin e të dënuarve
Ata do t'ju çojnë në një muzg të tillë).
Damask i kuq i divaneve të zbehur,
Thekë perdesh të pluhurosura...
Në këtë dhomë, në kërcitjen e gotave,
Tregtar, më i mprehtë, student, oficer...
Këto vizatime të zhveshura të revistave
Asnjë dorë njeriu nuk është prekur...
Dhe dora e poshtër u shtyp
Ky buton i ndyrë i thirrjes...
Çu! Tapetet e buta kumbuan
Spurs, të qeshura të mbytura nga dyert...
A është vërtet një shtëpi kjo shtëpi?
Kështu është destinuar mes njerëzve?
A jam i lumtur për takimin e sotëm?
Pse je i bardhë si një dërrasë?
Çfarë keni në supet tuaja të zhveshura
Duke goditur një muzg të madh të ftohtë?
Vetëm buzët me gjak të tharë
Në ikonën tuaj ka flori
(A është kjo ajo që ne e quajmë dashuri?)
Përthyer nga një linjë e çmendur...
Në një muzg të verdhë, dimëror, të madh
Shtrati është fundosur (aq luksoz!)...
Është ende e vështirë të marrësh frymë nga përqafimet,
Por ju fishkëlleni përsëri dhe përsëri ...

Ai nuk është i gëzuar - bilbili juaj është varror...
Çu! përsëri - murmuritja e nxitjeve ...
Si një gjarpër, i rëndë, i ushqyer mirë dhe i pluhurosur,
Treni juaj po zvarritet nga karriget mbi tapet...
Ju jeni trim! Pra, jini më të patrembur!
Unë nuk jam burri juaj, as i fejuari juaj, as shoku juaj!
Ndaj fute, engjëlli im i djeshëm,
Në zemër - një thembra e mprehtë franceze!

Aviator

Fletushka u lëshua.
Duke tundur dy tehet e tij,
Si një përbindësh deti në ujë,
Rrëshqiti në rrymat e ajrit.
Vidhat e saj këndojnë si tela...
Shikoni: piloti i palëkundur
Drejt diellit të verbër mbi podium
Spurs në fluturimin e saj me helikë...
Tashmë në lartësitë e paarritshme
Bakri i motorit shkëlqen...
Atje, mezi i dëgjueshëm dhe i padukshëm,
Helika vazhdon të këndojë...
Pastaj syri kërkon më kot:
Nuk do të gjeni asnjë gjurmë në qiell:
Me dylbi të ngritur lart,
Vetëm ajri është i pastër si uji...
Dhe këtu, në vapën e luhatshme,
Në mjegullën që pi duhan mbi livadh,
Hangarët, njerëzit, gjithçka tokësore -
Si të shtypur në tokë ...
Por përsëri në mjegullën e artë
Është si një akord i çuditshëm...
Është afër, momenti i duartrokitjes
Dhe një rekord patetik botëror!

Ulja e poshtë zbritja është në formë spirale,
Duke u përdredhur gjithnjë e më shumë se tehet,
Dhe befas... qesharake, e shëmtuar
Një shkëputje nga monotonia...
Dhe bisha me helikë të heshtur
Varur në një kënd të frikshëm ...
Kërko me sy të venitur
Mbështet në ajër... bosh!
Është vonë: në barin e fushës
Harku i thërrmuar me krahë...
Në lëmshin e telave të makinës
Një dorë është më e vdekur se një levë...
Pse ishe në qiell, trim,
Për herë të parë dhe të fundit?
Kështu që luanesha laike dhe e korruptuar
Ngri sytë e mi vjollce drejt teje?
Ose kënaqësia e vetë-harresës
Ju keni shijuar shkatërruesin
Çmendurisht i uritur për vjeshtë
Dhe i ndali vetë vidhat?
Ose të helmoi trurin, fatkeq
Luftërat e ardhshme janë një pamje e tmerrshme:
Fluturues nate, në errësirën e stuhishme
Dinamit që mban tokë?

* * *

Duke u argëtuar në një festë të trazuar,
U ktheva vonë në shtëpi;
Nata endet në heshtje nëpër apartament,
Mbajtja e këndit tim komod.
Të gjitha fytyrat, të gjitha ankesat u bashkuan
Një fytyrë, një vend;
Dhe era e natës këndon nëpër dritare
Këngët e një përgjumjeje...
Vetëm joshësi im nuk fle;
Ai pëshpërit me lajka: “Këtu është manastiri juaj.
Harrojeni të përkohshmen, vulgaren
Dhe në këngë ju gënjeni në mënyrë të shenjtë për të kaluarën.”

Kercimi i vdekjes

1

Sa e vështirë është për një të vdekur mes njerëzve
Pretendoni të jeni të gjallë dhe të pasionuar!
Por ne duhet, ne duhet të përfshihemi në shoqëri,
Fshehja e zhurmës së kockave për një karrierë...
Të gjallët po flenë. Një i vdekur ngrihet nga varri
Dhe ai shkon në bankë, dhe në gjykatë, në Senat...
Sa më e bardhë të jetë nata, aq më i zi zemërimi,
Dhe pendët kërcasin triumfalisht.
I vdekuri punon gjithë ditën në raportin e tij.
Prania përfundon. Dhe kështu -
Ai pëshpërit, duke tundur të pasmet,
Një shaka e pistë për senatorin...
Tashmë është mbrëmje. Shiu i lehtë spërkati me baltë
Kalimtarët, dhe shtëpitë, dhe të tjera marrëzi...
Dhe një njeri i vdekur - në një turp tjetër
Taksi bluarëse bart.
Salla është e mbushur me njerëz dhe plot kolona
I vdekuri është me nxitim. Ai ka veshur një frak elegant.
Ata i japin atij një buzëqeshje mbështetëse
E zonja është budalla dhe burri është budalla.
Ai ishte i rraskapitur nga një ditë mërzie zyrtare,
Por zhurma e kockave mbytet nga muzika...
Ai shtrëngon duart e shokut të tij fort -
Ai duhet të duket i gjallë, i gjallë!
Vetëm në kolonë ai do të takohet me sytë e tij
Me një mik - ajo, si ai, ka vdekur.
Pas fjalimeve të tyre konvencionale laike
Ju dëgjoni fjalët e vërteta:

"Shoku i lodhur, ndihem i çuditshëm në këtë dhomë." -
“Miku i lodhur, varri është i ftohtë”. -
"Është tashmë mesnatë." - “Po, por nuk e ftove
Tek valsi NN. Ajo është e dashuruar me ty..."
Dhe atje - NN tashmë po shikon me një vështrim të pasionuar
Ai, ai - me eksitim në gjakun e tij...
Në fytyrën e saj, vajzërisht e bukur,
Kënaqësia e pakuptimtë e të jetuarit të dashurisë...
Ai i pëshpërit fjalë të parëndësishme,
Fjalë magjepsëse për të gjallët,
Dhe ai shikon se si supet bëhen rozë,
Si i mbështetej koka mbi shpatullën e tij...
Dhe helmi i mprehtë i zemërimit të zakonshëm laik
Me zemërim të jashtëzakonshëm ai lavdëron...
“Sa i zgjuar është! Ai është shumë i dashuruar me mua!”
Në veshët e saj dëgjohet një zhurmë e çuditshme dhe e çuditshme:
Pastaj kockat bien mbi kocka.

2

Nata, rrugë, fener, farmaci,
Dritë e pakuptimtë dhe e zbehtë.
Jetoni për të paktën një çerek shekulli tjetër -
Gjithçka do të jetë kështu. Nuk ka asnjë rezultat.
Nëse vdisni, do të filloni përsëri
Dhe gjithçka do të përsëritet si më parë:
Nata, valëzimet e akullta të kanalit,
Farmaci, rrugë, llambë.

3

Rrugë e zbrazët. Një zjarr në dritare.
Farmacisti hebre rënkon në gjumë.
Dhe përballë kabinetit me mbishkrimin Venena,
Duke përkulur ekonomikisht gjunjët e tij kërcitës,
Një skelet, i mbështjellë me një mantel deri në sy,
Ai po kërkon diçka, duke buzëqeshur me gojën e tij të zezë...
E gjeta... Por pa dashje tingëlloi diçka,
Dhe kafka u kthye... Farmacisti gërmadhi,
Ai u ngrit në këmbë dhe ra në anën tjetër...
Ndërkohë, i ftuari është një shishe e çmuar
Shtyn nga poshtë mantelit të tij dy gra pa hundë
Në rrugë, nën një llambë të bardhë rruge.

tetor 1912

4

Ëndërr e vjetër, e vjetër. Nga errësira
Fenerët po vrapojnë - ku?
Ka vetëm ujë të zi,
Ka harresë përgjithmonë.
Një hije rrëshqet nëpër qoshe
Një tjetër u zvarrit drejt saj.
Manteli është i hapur, gjoksi është i bardhë,
Ngjyrë e kuqe flakë në vrimën e butonave të frak.
Hija e dytë është një burrë i hollë i blinduar,
Apo nusja nga kurora?
Përkrenare dhe pupla. Pa fytyrë.
Heshtja e një njeriu të vdekur.
Këmbana bie në portë,
Kyçi klikon mirë.
Kalimi i pragut
Prostitutë dhe liberne...
Era rrëqethëse bërtet,
Bosh, i qetë dhe i errët.
Dritarja lart është në zjarr.
Nuk ka rëndësi.
Uji është i zi si plumbi.
Në të ka harresë përgjithmonë.
Fantazma e tretë. Ku po shkon,
A jeni duke rrëshqitur nga hija në hije?

5

Njeriu i pasur është përsëri i zemëruar dhe i lumtur,
I gjori po poshtërohet sërish.
Nga çatitë e masave guri
Hëna duket e zbehtë,
Dërgon heshtje
Nis freskinë
Kumbulla guri,
E zeza e tendave...
Gjithçka do të ishte e kotë
Nëse nuk do të kishte mbret,
Për të respektuar ligjet.
Vetëm mos kërkoni një pallat,
fytyrë me natyrë të mirë,
Kurorë e artë.
Ai është nga shkretëtirat e largëta
Në dritën e fenerëve të rrallë
Duket.
Qafa është e përdredhur me një shall,
Nën vizoren që rrjedh
Buzëqeshje.

* * *

Botët po fluturojnë. Vitet ikin. Bosh
Universi na shikon me sy të errët.
Dhe ti, shpirt, i lodhur, i shurdhër,
Vazhdoni të flisni për lumturinë - sa herë?
Çfarë është lumturia? Ftohtësia e mbrëmjes
Në një kopsht që errësohet, në shkretëtirë?
Ose kënaqësitë e errëta e të mbrapshta
Verë, pasione, shkatërrim shpirti?
Çfarë është lumturia? Një moment i shkurtër dhe i ngushtë,
Harresa, gjumë dhe pushim nga shqetësimet...
Ju zgjoheni - përsëri i çmendur, i panjohur
Dhe një fluturim rrëmbyes...
Ai psherëtiu dhe shikoi - rreziku kishte kaluar...
Por pikërisht në këtë moment - një shtytje tjetër!
Nisur diku, rastësisht,
Maja fluturon, gumëzhin, nxiton!
Dhe, duke u kapur pas skajit rrëshqitës e të mprehtë,
Dhe gjithmonë duke dëgjuar zhurmën e ziles, -
A po çmendemi në ndryshimin e lara-lartave
Arsyet, hapësirat, kohët e shpikura...
Kur është fundi? Një tingull i bezdisshëm
Ai nuk do të ketë forcë të dëgjojë pa pushim…
Sa e frikshme është gjithçka! Sa e egër! - Me ndihmo,
Shoku, mik! Le të harrojmë përsëri.

* * *

Një natë pa të, emri i së cilës është

Emri i ndritshëm: Lenora.

Edgar Poe

Ishte një mbrëmje vjeshte. Në zhurmën e shiut të qelqit
Isha i njëjti unë që po zgjidhja një pyetje të dhimbshme,
Kur jam në zyrën time, i madh dhe me mjegull,
Hyri zotëria. Pas tij është një qen i ashpër.
I ftuari u ul i lodhur në një karrige buzë zjarrit,
Dhe qeni u shtri në tapetin në këmbët e tij.
I ftuari tha me mirësjellje: "A nuk mjafton akoma për ju?
Është koha për të përulur veten para Gjeniut të Fatit, zotëri.”
"Por në pleqëri ka një kthim të rinisë dhe nxehtësisë ..." -
Kështu fillova... por ai me ngulm e ndërpreu:
“Ajo është ende e njëjta: Linor i Edgarit të çmendur.
Nuk ka rimbursim. - Më shumë? Tani kam thënë gjithçka.”
Dhe është e çuditshme: jeta ishte një kënaqësi, një stuhi, një ferr,
Dhe këtu - në orën e mbrëmjes - vetëm me një të huaj -
Nën këtë vështrim biznesor e të qetë,
Ajo u shfaq shumë më e thjeshtë për mua ...
Ai zotëria u largua. Por qeni është gjithmonë me mua.
Në një orë të hidhur një vështrim i sjellshëm do të më ngul sytë,
Dhe ai vendos putrën e tij të fortë në gju,
Është sikur të thotë: Është koha të pajtohemi, zotëri.

* * *

Ka një lojë: futuni me kujdes,
Për të qetësuar vëmendjen e njerëzve;
Dhe gjeni pre me sytë tuaj;
Dhe mbani një sy mbi të pa u vënë re.
Sado i pandjeshëm dhe i vrazhdë
Personi që shikohet është
Ai do të ndjejë shikimin
Të paktën në cepat e buzëve që mezi dridhen.
Dhe tjetri do ta kuptojë menjëherë:
I dridheshin supet, dora i dridhej;
Kthehet - dhe nuk ka asgjë;
Ndërkohë, ankthi po rritet.
Prandaj vështrimi i padukshëm është i frikshëm,
Se ai nuk mund të kapet;
Ju e ndjeni atë, por nuk mund ta kuptoni
Sytë e kujt po të shikojnë?
Jo interesi vetjak, jo dashuria, jo hakmarrja;
Pra - një lojë, si një lojë për fëmijë:
Dhe në çdo takim njerëzish
Këta detektivë sekretë ekzistojnë.
Ndonjëherë ju vetë nuk do ta kuptoni,
Pse ndodh ndonjëherë kjo?
Se do të vish te njerëzit me veten tënde,
Dhe kur të largoheni nga njerëzit, nuk do të jeni vetvetja.
Ka një sy të keq dhe një sy të mirë,
Por do të ishte më mirë të mos ndiqni askënd:
Ka shumë në secilin prej nesh
Të panjohura, forca që luajnë...

Oh, melankoli! Në një mijë vjet
Ne nuk mund të masim shpirtrat:
Ne do të dëgjojmë fluturimin e të gjithë planetëve,
Bubullima në heshtje...
Ndërkohë, ne jetojmë në të panjohurën
Dhe ne nuk i dimë pikat tona të forta,
Dhe, si fëmijët që luajnë me zjarrin,
Ne djegim veten dhe të tjerët...

Përbërja

"Bota e frikshme" në tekstin e A.A. Blloku
Unë shoh: vajzat e tua janë të verbëra,
Të rinjtë kanë një vështrim pa zjarr.

Kthehu! Në errësirë! Në kriptat e errëta!

Ju duhet kamxhik, jo sëpatë!

A. Blloku
Vitet e reagimit panë rritjen e shpejtë krijuese të Bllokut. I frymëzuar nga idetë e së vërtetës, drejtësisë dhe detyrës publike, ai rritet në një poet kombëtar dhe zotëron aftësi të shkëlqyera. Temat e tij janë të mëdha: e kaluara dhe e ardhmja e njerëzimit, ëndrrat dhe realiteti, pikëllimi dhe lumturia njerëzore... Në poezitë e tij tingëllojnë me të njëjtën forcë tekstet më të buta, satira e zemëruar dhe qytetaria e guximshme. Ne gjejmë në poezitë e tij emocione të menjëhershme dhe mendime të thella, foto piktoreske të natyrës dhe imazhe madhështore të së kaluarës ("Poezi italiane"), këngë dhe romancë, magjepsëse me muzikalitetin më të mirë dhe histori emocionuese poetike për fatet njerëzore, të mbushura me gjigande. tension dramatik ( "Në hekurudhë", "Aviator", "Përpara gjykatës").

Një moment historik i rëndësishëm në rrugën krijuese të Bllokut ishte cikli i mrekullueshëm "Mendime të lira". Këtu tashmë triumfojnë parimet e atij stili poetik të rreptë e të fuqishëm, të mishëruar në lirikat e Bllokut të pjekur. "Mendimet e lira" janë të mbushura me një ndjenjë njerëzore të gjallë dhe të lirë: poeti thith me lakmi të gjitha përshtypjet e realitetit, ndihet njësh me njerëzit, flet për lidhjen e tij me natyrën, këndon një "himn të lartë" se si "shpirti është i lirë". . Ajo që kapet këtu është imazhi autentik, i padeformuar dhe i paerrësuar i botës, në të cilin njerëzit punojnë, argëtohen, duan, vuajnë dhe vdesin. Fotot e natyrës veriore që janë madhështore në saktësi dhe hollësi janë vizatuar këtu. Këtu, më në fund, ekspozohet me forcë të madhe satirike vulgariteti dhe shëmtia e jetës borgjeze. Blloku mbeti për një kohë të gjatë jashtë jetës reale, kombëtare, nuk e njihte për një kohë të gjatë... Por sa e madhe ishte kënaqësia e njohjes:

Oh, pranverë pa fund e pa fund - Pa fund e pa fund, një ëndërr! Të njoh, jetë! Unë pranoj! Ju përshëndes me kumbimin e mburojës!

Çfarë zëri kumbues e ngazëllues! Megjithatë, ky nuk ishte një perceptim i verbër, pa dallim i realitetit ashtu siç është. Me gjithë kuptimin, gjithë përmbajtjen e poezisë së tij, Blloku të çon në një kuptim dhe pranim tjetër të jetës. Siç i ka hije një poeti romantik, ai i bën kërkesa të mëdha asaj. Po, në thelb, jeta është e bukur - dhe e denjë për dashurinë më të zjarrtë, më entuziaste. "Nuk ka asgjë në botë për të cilën nuk mund të këndohet një këngë," pohoi Blok. Por jeta në botën e "të ushqyerve mirë", ku një person është i dënuar me "skllavërinë e uritur dhe të sëmurë", është e frikshme, e errët dhe e shëmtuar. Kjo është vetëm një pamje e dhimbshme e jetës reale - dhe njeriu mund ta urrejë dhe mallkojë atë.

Poezia e Bllokut kap dy fytyra të jetës: një "jetë" mashtruese, të shpifur ku mbretëron errësira dhe i ftohti i ashpër, melankolia dhe mërzia, vuajtja dhe vdekja, ku fantazmat ruajnë "arkivolet e mbushura me kalbje", ku "po piqen veprat e errëta" - dhe të tjera, të vështruara në një ëndërr romantike të lirë, një jetë të lirë, të pastër dhe të bukur, ku gjëmon një stuhi freskuese dhe hapet një "hapësirë ​​e lehtësuar". Dhe duke folur për këtë jetë të vërtetë, poeti e karakterizon pamjen e saj në radhë të parë me imazhe të elementëve të fuqishëm ose të betejave dhe bëmave njerëzore: dielli, duke djegur çdo lloj kalbjeje deri në tokë, një stuhi pastruese, një erë e fortë, vetëtima, një çekiç, një mburojë, një shtizë, një “shpatë e shenjtë” e nxjerrë në beteja për triumfin e “shekullit të ri”...

Jeta është e vështirë, ka një luftë mizore, të pandërprerë në të, dhe të jetosh me dinjitet do të thotë të shkosh çdo ditë drejt veprave të mëdha. Në këtë rrugë njeriu përballet me sprova të rënda, ndoshta vdekje, por gjithsesi: kjo është e vetmja rrugë e denjë për një person. Prandaj, kur pranoni jetën, duhet të jeni gjithmonë gati për luftë dhe heroizëm.

Dhe unë shikoj e mat armiqësinë, Urrejtjen, mallkimin dhe dashurinë: Për mundim, për vdekje - E di - Gjithsesi, të pranoj!

Ndjenja e kombinuar "dashuri-urrejtje" për jetën përcaktoi të gjithë tonin e poezisë së Bllokut, të gjithë patosin e saj tragjik.

Po, poezia e Bllokut është tragjike, dhe heroi i kësaj poezie është një hero tragjik, që përjeton me dhimbje tragjedinë e dualitetit ("Dhe neveri nga jeta dhe dashuria e çmendur për të..."). Por botëkuptimi tragjik nuk ka asgjë të përbashkët me pesimizmin, dëshpërimin e pashpresë, “mohimin e jetës” etj. Ai është gjithmonë i kthyer nga e ardhmja dhe jo vetëm nuk e mohon jetën, por përkundrazi është e mbushur me patosin e afirmimi heroik i jetës në formën e saj ideale. Tragjiku është gjithmonë i guximshëm. Heroi tragjik nuk përulet me përulësi para “fatit fatal”, por i udhëhequr nga vullneti për të arritur sukses, lufton me guxim kundër “fatit” dhe në këtë luftë të vetme zbulohet kuptimi i tragjedisë. Edhe nëse heroi vdes në një luftë të pabarabartë për "ëndrën" e tij, ndonjëherë pa arritur qëllimin, vetë vdekja e tij është përsëri heroike, sepse ndriçon rrugën për brezat pasardhës. Duke iu kthyer traditave jetëdhënëse të letërsisë ruse, Blok tha: "Artistët e mëdhenj rusë - Pushkin, Gogol, Dostoevsky, Tolstoi - u zhytën në errësirë, por ata gjithashtu patën forcën të qëndronin dhe të fshiheshin në këtë errësirë: sepse ata besuan në Dritën e njihnin Secili prej tyre, si gjithë njerëzit që i mbanin nën zemër, kërcëllinin dhëmbët në errësirë, dëshpërim, shpesh zemërim . Aleksandër Blloku ishte po aq artist i madh, i cili e dinte se jeta ishte e bukur dhe besonte në dritën e së ardhmes.

"Bota e frikshme" nga A.A

Poezitë në përmbledhjen "Orët e natës" (1911) janë gjithashtu të mbushura me një pritje ankthioze të "të panjohurës" dhe një ndjenjë të tensionit tragjik në rritje në botë. Të përfshira në veprat e mbledhura të poetit, të botuara nga shtëpia botuese simboliste "Musaget" në vitet 1911-1912, në formën e vëllimit të tretë të fundit, ato ishin kulmi i lirikave të Bllokut. Këtu janë kapur rezultatet e rrugës që ai përshkoi, e cila, siç shkruante poeti A. Bely më 6 qershor 1911, çoi "në lindjen e një njeriu "social", një artisti që përballet me guxim me botën". Gjatë viteve të reagimit publik, kur, sipas bashkëkohësit N. Ya Mandelstam, një pjesë e konsiderueshme e inteligjencës karakterizohej nga "vetëkënaqësia, mungesa e kritereve dhe etja për lumturi që nuk la askënd", pozicioni i poetit. shquhej ashpër për "moralizmin" e tij, i cili, siç shkroi ai në rishikimin e "Orëve të natës" nga Nikolai Gumilyov, "i jep poezisë së Blokut përshtypjen e një njerëzimi të veçantë... si Shiler".

Në fjalimin e tij “Mbi gjendjen moderne të simbolizmit” (1910), duke polemizuar kundër disa lëvizjeve të reja letrare (kryesisht akmeizmin), Blloku tha: “...Ata na ofrojnë: këndojmë, argëtohemi dhe thërrasim në jetë, por fytyrat tona janë. djegur dhe shpërfytyruar nga muzgu i purpurt” (imazh që shprehte atmosferën e paqartë dhe kontradiktore të epokës së revolucionit dhe reagimin që e zëvendësoi atë).

“Bota e tmerrshme”, siç quhet një nga ciklet më të rëndësishme të poetit, nuk është vetëm realiteti “objektiv” përreth, i pasqyruar në poezitë e famshme “Në hekurudhë”, “Vjeshtë e vonë nga porti” etj. Tekstet e Bllokut. mbizotërohen nga "peizazhi" i shpirtrave modernë, pa mëshirë të vërtetë, kryesisht me ngjyrim rrëfimi. Bryusov shkroi se Blok "me sinqeritet të patrembur nxjerr përmbajtjen e poezive të tij nga thellësia e shpirtit". Vetë poeti më pas vuri në dukje me simpati të dukshme "mendimin e thellë" të një shkrimtari të afërt me të, Apollo Grigoriev: "Nëse... minohen idealet dhe megjithatë shpirti nuk është në gjendje të pajtohet me të pavërtetat e jetës... atëherë e vetmja rrugëdalje për muzën e poetit do të jetë një ekzekutim ironik pa mëshirë, duke u kthyer kundër vetes, pasi kjo e pavërtetë është ngulitur në natyrën e tij...”

Vetë shprehja "botë e tmerrshme" shfaqet së pari në "këngët personale" (pa marrë parasysh sa konvencionale ndarja e tyre në tekstet e Blokut nga ato "objektive"):

Botë e frikshme! Është shumë e vogël për zemrën!

Ai përmban delirin e puthjeve tuaja,

Rroba e errët e këngëve cigane,

Fluturim i nxituar i kometave!

("Black Raven in the Snowy Twilight...")

Poema "Në ishujt" fillon me një foto të një takimi dashurie plot poezi:

Kolona të sapo mbuluara me borë,

Ura Elagin dhe dy drita.

Dhe kërcitja e rërës dhe gërhitja e një kali.

Heroi lirik i ciklit "Bota e frikshme"

Ekziston një ide mjaft e zakonshme për rrugën e Blokut si një lëvizje e drejtpërdrejtë dhe e qëndrueshme "përpara dhe më lart". Dhe, ndërkaq, vetë poeti dëshmoi se “ngjitja” e tij nuk shkoi në vijë të drejtë, por në një spirale dhe shoqërohej me “devijime” dhe “kthime”, çka vërteton përmbajtjen e vëllimit të tretë.

Vëllimi hapet me ciklin “Një botë e frikshme” (1910-1916). Tema e një "bote të tmerrshme" përshkon veprën e Blokut. Shpesh interpretohet vetëm si temë e denoncimit të “realitetit borgjez”. Por kjo është vetëm ana e jashtme, e dukshme e "botës së tmerrshme". Thelbi i saj më i thellë është ndoshta më i rëndësishëm për poetin. Një person që jeton në një "botë të tmerrshme" përjeton efektet e dëmshme të saj. Elementet, disponimi "demonik", pasionet shkatërruese pushtojnë një person. Në orbitën e këtyre forcave të errëta bie edhe heroi lirik. Shpirti i tij përjeton tragjikisht gjendjen e vetë mëkatit, mosbesimit, zbrazëtisë dhe lodhjes së vdekshme. Nuk ka ndjenja njerëzore të natyrshme dhe të shëndetshme në këtë botë. Dashuri? Nuk ka asnjë, ka vetëm pasion të hidhur, si pelin, "pasion i ulët", rebelim i "gjak i zi" ("Poshtërimi", "Në ishuj", "Në një restorant", "Gjaku i zi"). Heroi, i cili ka humbur shpirtin, shfaqet para lexuesit me maska ​​të ndryshme. Pastaj ai është një demon Lermontov-Vrublev, duke vuajtur vetë dhe duke u sjellë vdekjen të tjerëve.

Njëherë e një kohë, poeti imagjinonte se qielli që shtrihej mbi të ishte plot me "krahë engjëlli" dhe shtegu i kaltër të çonte lart në "ëndrrat me yje" - por kaluan vite dhe vite dhe ky qiell "u fsheh, u përkul si një rrotull”, sipas legjendës së lashtë, dhe u shfaq një qiell tjetër, i mbuluar me re të ashpra dhe kërcënues telashe të padëgjuara; Vetë mjedisi që rrethon poetin është kthyer në një kurth, një kurth ku telashet, frika dhe tmerret e presin njeriun në çdo hap. Kronisti i këtyre fatkeqësive dhe tmerreve, dëshmitar dhe pjesëmarrës i të cilave ishte një njeri i fillimit të shekullit të njëzetë, është A.A. Blloko.

Në sytë e poetit, "bota e tmerrshme" ishte e frikshme jo vetëm me tmerret e dukshme, krimet, çnjerëzimin, por edhe me hipokrizinë, mashtrimin dhe dyfytyrësinë; sepse qenien e tij grabitqare, “veprat e tij të errëta” dinte t’i mbulonte me fjalët dhe “shenjat” më sublime. Në botën që rrethonte poetin, njerëzit shpesh rezultonin të ishin ujqër dhe "dyshe"; mbanin maska, nën të cilat dallohej diçka e rrezikshme, grabitqare, e tmerrshme; të gjitha gjërat dhe dukuritë dukej sikur hidhnin hijen e tyre dhe poeti, në vetë jetën e përditshme, pa shumë metamorfoza të pabesueshme që e bënë të dyshonte për vetë natyrën e marrëdhënieve njerëzore, përvojat, pasionet si mashtruese dhe të kthyeshme - prandaj motivi dhe tema në tekstet e tij fitojnë maska ​​kaq domethënëse, "duke shqyer maskat"; Në poezitë e tij, maska, "dyshe", imazhet e ujqërve fshihen në një vorbull.

Këtu e Huajja e bukur, si i zbritur nga lartësitë e yjeve, del prostitutë, “parajsa e gjarpërinjve” kthehet në ferr të “mërzisë pa fund”, miqtë kthehen në armiq, tradhtarët “në jetë e miqësi”; këtu djajtë janë "të pastër si engjëjt" dhe engjëjt rezultojnë të jenë "të djeshëm", krijesa grabitqare mishngrënëse, të gatshëm të zhytin një "thembra të mprehtë franceze" në zemër në çdo moment - dhe, për rrjedhojë, jo vetëm tokën, por edhe qielli është i banuar nga “dyshe” dhe maska.

Në botën përreth, ku shfaqen pasionet dhe epshet grabitqare, njeriu ndihet bosh dhe i vetmuar; ai është i rrethuar nga forca armiqësore ndaj tij, ai është vdekjeprurës i trishtuar, sepse në të çdo gjë që është më e mira dhe me të vërtetë njerëzore që është në tokë shkelet, poshtërohet, ndotet dhe që merr një konotacion të çuditshëm dhe të paqartë, që të kujton pjesën e poshtme të papastër. e një veshje të vendosur në të gjitha qepjet, por që nuk e ka humbur shkëlqimin e anës së saj të rastësishme.

E gjithë bota dukej se po kthehej nga brenda para syve të poetit dhe a ishte e lehtë për të të merrte me mend se çfarë fshihej "nën maskë": një buzëqeshje njerëzore apo një buzëqeshje kllouni, "dridhja e urrejtjes e buzëve lakmitare"? Ndonjëherë duket: poeti vetë nuk është i sigurt se ku qëndron, qoftë në tokë të fortë, qoftë në një mbulesë të lëkundur dhe jo të besueshme, mbi një dështim, në fund të të cilit është vdekja - dhe ai vetë nuk e di nëse çfarë po hapet. para tij është një vështrim i vërtetë, apo kjo është vetëm një lojë e maskave mashtruese dhe e hijeve të pakapshme?

Por për Blokun, "Bota e Frikshme" - me frikën, tundimet, obsesionet e saj - nuk është vetëm ajo që ekziston diku përtej pragut të ndërgjegjes, por edhe ajo që poeti sheh në vetvete, në një pjesë të qenies së tij.

Poeti personifikon këtë parim armiqësor, të natyrshëm në vetvete, në botën e tij të brendshme, në ngjashmëritë e tij të shumta - dhe kështu lind imazhi i një "dyfishi", hija e të cilit e përndjek poetin dhe e detyron atë të shikojë me lakmi dhe me qëllim në vetvete, duke kërkuar atë që është aq armiqësore ndaj tij në jetën rreth tij.

"E dyfishta" është gjithçka që i kundërvihet poetit - hija e tij, "jo unë" e tij, e cila mundet - sepse qenia njerëzore është e lëvizshme dhe "e kthyeshme" - të bëhet "unë" e tij, të marrë përsipër fushën e vetëdijes së një personi, të zhvendosë. atë nga jeta, si në përrallën e Andersenit, ku një hije bëhet burrë, dhe një njeri bëhet hija e saj e dhimbshme dhe e pafuqishme, dhe e lë të varfër e të grabitur, duke mos gjetur strehë dhe duke humbur kuptimin e ekzistencës së tij...

"Dyshja" është zakonisht delikate, si një hije e dukshme paksa në muzg; përmban gjithçka që është e neveritshme për poetin, gjithçka që ai kërkon të zhvendosë nga jeta e tij e brendshme. Por një ditë ai bën një zbulim të papritur, duke marrë në befasi ato mendime dhe ndjenja që ai mezi

ndjesi të perceptueshme, ekzistencën e të cilave nuk e kisha dyshuar kurrë më parë: ka tek ai ai fillimi që është i huaj dhe armiqësor ndaj tij; Kjo është arsyeja pse tema e "dyfishimit" zë një vend kaq domethënës në tekstet e Bllokut dhe pse qyteti i tregon poetit përralla kaq të frikshme në çdo hap. Dhe përralla më e rrezikshme dhe joshëse ishte se poeti shpesh e humbiste idenë se ku është - i vërtetë, i vërtetë, jo i shpikur nga ai vetë, i huaj për çdo iluzion, vetë-iluzion, kompromis dhe ku është hija e tij, e tij. "Dyfish" - gjithçka që është e urryer për të dhe që në të njëjtën kohë është e rrënjosur tek ai, në thellësitë e tij më të fshehta, rrotullohet për të depërtuar në botën e tij të brendshme; Për poetin ishte më e vështirë ta luftonte këtë mashtrim, sepse këtu një pjesë e qenies së tij hyri në një komplot me forcat e errëta armiqësore ndaj tij.

Poeti pa që "bota e tmerrshme" po kërkonte - dhe nganjëherë po gjente - zbrazëtitë dhe çarjet më të fshehta për të skllavëruar një person jo vetëm nga jashtë, për ta nënshtruar në vetvete, por edhe për ta kapur nga brenda, thyejnë vullnetin e tij për të luftuar dhe për t'i rezistuar, për ta përthithur plotësisht dhe për ta "tretur" atë, për ta kthyer atë në shërbëtorin dhe udhërrëfyesin e tij - dhe për Bllokun ky rrezik ishte edhe më i prekshëm dhe real, pasi ai vetë ishte vetëm një grimcë e asaj "bote të tmerrshme". ” që i shkaktoi atij një neveri kaq të pamposhtur? Po sikur ai vetë të jetë mishi i mishit dhe kocka e kockës së tij? Por kjo është pikërisht ajo që iu rrënjos poetit nga ujqër dhe "dyshe", secili prej të cilëve kërkonte t'i ngjante atij, kopja e tij e saktë.

"Një botë e tmerrshme", duke pushtuar tekstet e Bllokut pa asnjë vel apo maskë, futi në të tipare dhe motive që ishin jashtëzakonisht të errëta, të ashpra dhe të hidhura; këtu jeta e një personi, më e thjeshta dhe më e zakonshme, në të njëjtën kohë rezulton të jetë e padurueshme e dhimbshme, sikur në një lloj deliri apo obsesioni të dhimbshëm, dhe më kot një person përpiqet të largohet prej tyre - ata e ndjekin atë kudo dhe me këmbëngulje:

Ju kërceni dhe vraponi në rrugët e shkreta,

Por nuk ka njeri që të ndihmojë:

Nuk ka rëndësi se ku kthehesh, ai shikon në sy bosh

Dhe kalon natën.

Atje era sipër jush do të rënkojë në skica

Deri në mëngjesin e zbehtë;

Polici për të mos e zënë gjumi do të largohet

Një endacak nga zjarri...

Plotfuqishmëria e forcave të errëta dhe grabitqare, duke u përpjekur të vendosin gjurmët e tyre, "shenjën", shenjën e tyre në gjithçka, lind një ndjenjë dëshpërimi dhe dëshpërimi tek poeti, nën ndikimin e së cilës ai shprehet:

Jetoni për të paktën një çerek shekulli tjetër -

Gjithçka do të jetë kështu. Nuk ka asnjë rezultat.

Por këto poezi nuk janë më të dëshpërat e Bllokut, siç dëshmohet nga një poezi e tillë si "Zëri nga kori": "Poezi shumë të pakëndshme... Por m'u desh t'i thosha. Gjërat e vështira duhet të kapërcehen. Do të ketë një ditë të qartë pas tij..."

Gjurmimi i motiveve të ndryshme të teksteve të Bllokut, si "parajsa e gjarpërinjve", "një legjendë në krijim", "lumturia paqësore", loja e hijeve dhe "dysheve", të gjitha tmerret dhe tundimet e "botës së tmerrshme", të gjitha. magjepsja e furishme me helmet dhe mashtrimet e "verës, pasioneve", shkatërrimi i shpirtit", shohim sesi heroi i teksteve të Bllokut u nënshtrohet këtyre frikës dhe mashtrimeve, u dorëzohet atyre - dhe si në fund gjen forcë dhe vullnet për t'i kapërcyer, për të dalë nga lufta me ta edhe më i mençur se më parë, pasi kishte mbrojtur thirrjen e tij njerëzore; Kjo është fitorja e Bllokut si një person dhe një artist, i cili, me gjithë dyshimet, devijimet dhe kontradiktat e tij, nuk e humbi ndjenjën e "rrugës së drejtë" që shkëlqeu para tij as në atë errësirë, të cilën ai vetë e quante " demonike.”

Ne kemi vërejtur tashmë mospërputhjen ekstreme të Bllokut, të pasqyruar në temat dhe motivet e "dualizmit", në luftën midis tendencave simboliste dhe realiste dhe në shumë mënyra të tjera; Çfarë e përcaktoi përfundimisht fitoren e “të mirës dhe dritës” në veprën e Bllokut, fitoren e parimit të jetës dhe të atij “personit shoqëror” që poeti e pa më qartë dhe padyshim tek vetja ndër vite?

Para së gjithash, sepse interesi i pasionuar për realitetin, i zgjuar nga revolucioni, besimi në njeriun e thjeshtë punëtor, në bukurinë e tij të brendshme, në forcën e tij të jashtëzakonshme, gjë që u duk qartë në ato ditë të vitit 1905, të cilat vetë poeti i quajti " koha e madhe”, nuk e ka lënë kurrë Bllokun, ka mbetur baza e palëkundur dhe e pandryshueshme e botës së brendshme të poetit; kjo përcaktoi natyrën e krijimtarisë, tiparet e saj më domethënëse dhe më të rëndësishme, të cilat mbizotëruan mbi të tjerët - të hutuar dhe "aksidentale" (sipas fjalëve të vetë poetit).

Edhe pse bota ku jetoi poeti gjatë viteve të revolucionit doli sërish të ishte një botë e tmerrshme, e dominuar nga forca armiqësore ndaj njeriut, kishte edhe diçka që e dallonte këtë botë në sytë e Bllokut nga ajo e dënuar për shkatërrim, pasi u pa në kohët e mëparshme - në ditët e "udhëkryqeve" "dhe shembjes së ëndrrave dhe iluzioneve të së kaluarës.

Përfaqësuesve të inteligjencës "të rafinuar", të cilët e imagjinonin veten si kripa e tokës, Blloku u kundërshtoi njerëzit e njerëzve - burra, punëtorë, të cilët

Sytë e ndritshëm të Rusisë së lirë

Ata shkëlqenin rreptësisht nga fytyrat e tyre të nxira...

Pikërisht këtu, dhe jo mes estetëve dhe dekadentëve, poeti pa bukurinë e vërtetë, duke mos pasur nevojë për asnjë grim apo zbukurim - dhe nëse fliste për njerëzit, atëherë me respektin dhe madje nderimin më të madh, si bartës i një të caktuar, jo. gjithmonë të qartë për veten e tij, të vërtetën e pakushtëzuar dhe krijuesin e çdo gjëje të bukur që është në tokë; Pikërisht në popull dhe në popull, Bloku shihte ato cilësi dhe aspirata që vlerësonte mbi të gjitha: parime morale të pathyeshme, etje për drejtësi, guxim të palëkundur, gatishmëri për punë reale, reale dhe jo librari apo imagjinare. Besimi te njerëzit, te njeriu i zakonshëm, në bukurinë e tij të brendshme dhe fuqinë e pamatshme, dhe për rrjedhojë në të ardhmen e tij të madhe, e ndihmoi poetin të kapërcejë fatkeqësitë e "botës së tmerrshme", të bëjë kontrast me pseudoheroin e letërsisë dekadente - grabitqari, grabitqari i parave, "bisha bionde" - me heroin e vërtetë, atë që ngre "çekiçin besnik" në luftën kundër forcave të errëta dhe grabitqare, i cili është gati të "ndiqet pa u lodhur një parmendë e rëndë në vesë të freskët në mëngjesi” dhe nuk do ta tradhtojë kurrë emrin, detyrën, qëllimin e tij të lartë njerëzor.

Ky qëndrim ndaj punëtorëve, artizanëve dhe punëtorëve është jashtëzakonisht karakteristik për Bllokun; Pothuajse kurrë nuk foli me kaq respekt, me patos kaq të lartë, për ata njerëz të artit dhe të letërsisë që përbënin mjedisin e tij dhe e konsideronte veten ngjyrë të kombit.

Fuqinë e madhe të parezistueshme të atdheut të tij poeti e dëgjoi në “këngët e saj frymore”, në zërin e popullit të saj, që të kujtonte madhështinë e njerëzve, vetëm për momentin e shtypur dhe e poshtëruar; prandaj poetit i është dukur, -

...e pamundura eshte e mundur,

Rruga e gjatë është e lehtë

Kur rruga pulson në distancë

Një vështrim i menjëhershëm nga poshtë një shall,

Kur kumbon nga melankolia e ruajtur

Kënga e shurdhër e karrocierit!

Kështu shkruante Blloku në poezinë e tij “Rusia” (1908), duke dëgjuar këtë këngë, që i dukej si shpresë dhe premtim; në të poetit iu zbulua shpirti i popullit - i paepur, krenar, liridashës, i etur për një pjesë të drejtë e më të mirë, që është garancia dhe pararojë e tij.

Blloku i bënte ballë një njeriu të zakonshëm, të thjeshtë, e njëkohësisht të madh e të bukur me të gjitha trillimet e zymta e mizantropike të letërsisë dekadente, me fantazitë e dhimbshme të mizantropëve dhe pesimistëve që i atribuonin njeriut mizorinë, shthurjen dhe poshtërsinë e përjetshme; Jo, personi nuk është i tillë, - i kundërshton Blloku, - ai nuk është "nuk është Peredonov dhe as përdhunues, as liridashës dhe as horr... Ai vepron tmerrësisht thjesht dhe në këtë thjeshtësi vetëm perla e çmuar e fryma e tij reflektohet.”

Poeti e sheh këtë "perlë të çmuar" të shpirtit njerëzor, fisnikërisë njerëzore, para së gjithash, te një njeri i zakonshëm, dhe pranë kësaj perle të shndritshme zbehet çdo gjë tjetër, të gjitha trillimet kundër një njeriu të thjeshtë dhe në të njëjtën kohë të madh duken. i parëndësishëm; "Ai nuk është një engjëll, as një demon, por pa të nuk ka asgjë vërtet të bukur në tokë," argumentoi Blok në artikullin e tij.

Në poemën e tij "Dy shekuj" (1911), Alexander Alexandrovich karakterizon shekujt 19 dhe 20:

Shekulli i nëntëmbëdhjetë, hekuri,

Vërtet një epokë mizore!

Me ty në errësirën e natës, pa yje

Njeri i braktisur i shkujdesur!

Në natën e koncepteve spekulative,

Çështje të vogla materiale,

Ankesa dhe mallkime të pafuqishme

Shpirtra pa gjak dhe trupa të dobët!

hero i vargut të bllokut lirik

Kështu e sheh të zymtë, të rrezikshëm dhe të pashpresë poeti shekullin e 19-të. Njeriun e këtij shekulli e përshkon të ftohtin, errësira, trupi i dobët, shpirti pa gjak, ankesat dhe mallkimet e tij të pafuqishme dëgjohen.

Shekulli nuk është i salloneve, por i salloneve,

Jo Recamier, por thjesht do të jap...

Epoka e pasurisë borgjeze

(E keqja në mënyrë të padukshme në rritje!).

Nën shenjën e barazisë dhe vëllazërisë

Gjërat e errëta po krijoheshin këtu...

Domethënë, kjo është epoka e hipokrizisë dhe e bukurisë së jashtme të rreme, ku lindën dhe “pjeken” veprat e errëta.

Shekulli i njëzetë... Edhe më të pastrehë,

Edhe më keq se jeta është errësira

(Edhe më e zezë dhe më e madhe

Hija e krahut të Luciferit).

Zjarret muzg me tym

(Profeci për ditët tona)

Kometë kërcënuese dhe me bisht

Një fantazmë e tmerrshme lart.

Këtu heroi lirik ndjen se fundi i botës është afër dhe disponimi i tij bëhet edhe më pesimist.

Imazhet e tmerrshme të njerëzve të poshtëruar, të shpronësuar dhe të torturuar shkaktuan zemërim kundër zotërinjve dhe sundimtarëve të "botës së tmerrshme", e cila mund të gjente përfundimin e saj në një stuhi pastruese, djegëse dhe të pamëshirshme:

Për tmerrin e padepërtueshëm të jetës

Hape shpejt, hap sytë,

Deri në stuhinë e madhe

Nuk guxova gjithçka në atdheun tënd...

Poeti kapet nga dhimbja e njerëzve, torturohet nga të gjitha mundimet e tyre, ndan shpresat dhe aspiratat e tyre, dhe kjo lind mprehtësinë dhe thellësinë e përvojave dhe të perceptimeve që jehojnë në “Jambikët” e tij, të mbushura me forcë të brendshme të pamasë; ngrihen mbi kreshtën e frymëzimit të lartë, që nuk njeh barriera dhe rrjedh plotësisht, gjerësisht, lirisht, me natyrshmërinë e frymës dhe thellësinë e një ndjenje të madhe, plot pasion, sikur përqafon gjithë hapësirën e tokës amtare. , duke thithur gjithë bukurinë e saj, gjithë shpirtin e tij krenar dhe të lirë:

Si vera, ata shushurijnë në errësirë,

Tani duke u drejtuar, tani duke u përkulur

Gjithë natën nën erën e fshehtë kokrrat:

Koha e lulëzimit ka filluar...

Në lulëzimin e këtyre drithërave, poeti vëren një lulëzim tjetër, të fuqishëm e të pavdekshëm, mbi të cilin nuk ka fuqi asnjë “ëndrra dimri”, asnjë forcë e errët.

Nëse realiteti dikur iu shfaq poetit si "fragmente botësh", të tmerrshme në çdo imazh dhe vizion, më pas i zgjuar nga revolucioni dhe i ndezur me forcë të madhe, gjithëpërfshirëse, dashuria për atdheun dhe besimi në popullin rus ishin një besueshmëri. antidot për tmerrin dhe dëshpërimin, që krijoi një themel të ri dhe të fortë të jetës shpirtërore të poetit, përcaktoi karakterin e ri dhe shkallën e re, jashtëzakonisht të gjerë të krijimtarisë, kërkimeve dhe aspiratave të tij.

Patosi i krijimtarisë së Bllokut konsiston në një ndjenjë komplekse, kontradiktore nga brenda, herë të gëzueshme dhe solemne, herë të pakënaqur dhe të etur për shuarje, një ndjenjë “uniteti me botën”, një unitet që duket se tashmë është arritur dhe që ngjall një ndjenjë kënaqësie. , një plotësi e paprecedentë e të gjitha forcave jetësore të dikujt, ndonjëherë sikur do të ishte krejtësisht e paarritshme - dhe më pas përkeqëson mosmarrëveshjen e dhimbshme të poetit me realitetin rreth tij.

Ai iu kthye vetes me rrëfime në të cilat mund të dëgjohet hidhërimi i grumbulluar prej kohësh:

...duke hyrë në botën e madhe,

Më kot po kërkoni bashkimin... -

dhe kotësia e kërkimit të "unitetit me botën", pa të cilën njeriu nuk mund të gjejë vendin e tij të vërtetë në jetë, të përmbushë detyrën dhe qëllimin e tij, lind tragjedinë e përvojave të Bllokut, atë hidhërim të padurueshëm që përzihet me poezitë e tij. ; por në të dyja rastet, nëse këto kërkime janë të kota apo jo, janë ato që përcaktojnë natyrën e përvojave të poetit - dhe etja e tij për "unitet me botën" mbeti e pandryshuar, në dukje tashmë e shuar, pastaj digjej me energji të përtërirë.

E veçanta e konceptit lirik dhe filozofik të Bllokut qëndron në faktin se ai përpiqet të përfshijë të gjithë hapësirën e kuptueshme, në të gjitha kohërat e ekzistencës së një personi, për të zgjidhur çështjet themelore të ekzistencës së tij, e cila përcakton vetë natyrën e përshkrimit të përkohshëm dhe hapësinor. dukuri dhe gjendje të kufizuara në lirikat e Bllokut, ku personale, kalimtare dhe konkrete lidhet pa ndryshim me botën, gjithënjerëzore, të qëndrueshme.

Jeta reale në çdo hap - dhe krejtësisht pa mëshirë - shkatërroi iluzionet rinore të poetit; ai pa gjithnjë e më qartë: nuk është aq e lehtë të refuzosh jetën reale, e cila e përballon me tmerrin e përditshëm, duke shpërthyer vazhdimisht në mbretërinë e ëndrrave dhe vizioneve të tij, duke mos e lënë të harrojë për asnjë minutë - dhe tekstet e tij bëhen sikur një pararojë e vdekjes universale dhe të pashmangshme, si e vetmja rrugëdalje nga errësira e "jetës së përditshme".

Si më parë, poeti thërret lexuesin e tij të shkojë atje ku duket "bota tjetër", por vetë ideja e tij për "botën tjetër" ka ndryshuar ndjeshëm me kalimin e viteve; nëse në fillim poetit i dukej "bota tjetër" thjesht ideale - në frymën e mësimeve të Platonit - dhe imazh eterik, si diçka krejtësisht "e jashtme" dhe e huaj për jetën tokësore, veçanërisht perceptimin shqisor, atëherë më vonë "bota tjetër". ” u bë krejtësisht ndryshe për të: kjo ishte një botë e së ardhmes, një botë ku shtypja, nevoja dhe pabarazia do të zhdukeshin, vetë mendimi për të cilin ngjalli indinjatë te poeti, të cilin ai e quajti revolucionare.

Pra, ndjenja e paqartë romantike dhe naivisht ëndërruese e "unitetit me botën" u zëvendësua më pas nga një tjetër - dhe shumë më e pjekur, e shkaktuar nga të kuptuarit se përmbushja e aspiratave të dikujt mund të arrihet jo larg njerëzve, jo në vetmi dhe joaktive. soditje, por vetëm së bashku me njerëzit, me njerëzit, në punë dhe luftë; vetë poeti, në lirikat e tij, sfidoi ëndrrat e kaluara, fantazitë, idetë që mjafton për të ndjerë plotësinë e ekzistencës, dashurinë e parë, një re me pendë dritë, një rrugë të kaltër që të çon në lartësitë qiellore; jo, kjo është shumë e lehtë dhe qartësisht një rrugë mashtruese - ashtu si harresa në stuhinë e "pasioneve cigane".

Poeti i përkthen mendimet dhe ndjenjat e tij në një plan të gjerë filozofik që përfshin mendime për qëllimin dhe kuptimin e gjithë jetës:

“Një violinë jashtë akordimit prish gjithmonë harmoninë e së tërës; ulërima e saj rrëqethëse shpërthen si një notë e bezdisshme në muzikën harmonike të orkestrës botërore. Dhe ka njerëz në botë që mbeten seriozë dhe tragjikisht të pikëlluar kur gjithçka rreth tyre fluturon në një vorbull çmendurie; shikojnë nëpër re dhe thonë: atje është pranverë, atje është agimi”.

Njerëz të tillë Blok i quajti artistë - por, natyrisht, jo vetëm në kuptimin profesional të fjalës, por në një kuptim shumë më të gjerë; Një artist, shpjegon Blok, është ai që "dëgjon orkestrën botërore dhe i bën jehonë asaj pa qenë fals". Blok e quajti një person të tillë një violinë të akorduar dhe sulmoi me inat çdo gjë të vogël, të parëndësishme, të kufizuar që është mediastinumi midis një personi dhe botës.

Poeti i mësoi një prej korrespondentëve të tij luftën midis "të vjetrit, neurastenikut, krenarit, të ngushtë, dekadentit - me të renë - të shëndetshëm, të guximshëm, i cili më në fund ndjeu se bota është pa masë më e madhe dhe më e bukur se secili prej nesh..." (1913).

Në një luftë të tillë, të lidhur me "vetëdënimin" e gjithçkaje "të vjetër" dhe "të ngushtë" në vetvete, argumentoi poeti, lind një "njeri i ri" - dhe, ndoshta, është në këto fjalë, të shkruara në mënyrë të rastësishme. Natyra e pikëpamjeve që Bloku zhvilloi në vitet e tij të pjekurisë u pasqyrua në gjërat e mëdha dhe të reja që ai ndjeu në vetvete dhe pohoi në veprën e tij - me gjithë forcën, pasionin dhe vendosmërinë e tij të qenësishme.

Poeti tha në poezitë e tij të frymëzuara në mënyrë profetike:

...e tejmbushur

Një filxhan kreativ kënaqësie,

Dhe gjithçka nuk është më e imja, por e jona,

Dhe lidhja me botën u krijua...

Këto poezi përshkohen nga drita që derdhej si nga “distanca komuniste” dhe i ndriçonte, duke u dhënë thellësi dhe bukuri mahnitëse, të pandashme me bukurinë e brendshme dhe fisnikërinë e krijuesit të tyre.